Ayvu Rapyta

Sem comentários!

2011-11-15T02:41:00.000-08:00

Assista ao trecho inicial do documentário Histórias, dirigido por Paulo Siqueira com produção de Benita Pietro

1º Encontro de Contadores de Histórias da Amazônia

2011-11-11T10:58:00.000-08:00

O Movimento de Contadores de Histórias da Amazônia e a Fundação Cultural do Pará Tancredo Neves, estarão realizando o 1º Encontro de Contadores de Histórias da Amazônia, em nossa capital, Belém, nos dias 1 e 2 de dezembro de 2011.O encontro tem como tema: "Mergulhar na memória: revolver histórias" e contará com os maravilhosos contadores de histórias e escritores Celso Sisto e Daniel Munduruku! Além de oficina e mesas-redondas.

Quer mais informações?

Ficou com vontade de participar?

Então não perca tempo!

Faça já sua inscrição pelo blog:

www.mocoham.blogspot.com

Participação do Ayvu na oficina Professor -Leitor: por uma educação que encanta por meio das palavras

2011-09-22T20:41:00.000-07:00

Não poderia ter encerrado a minha oficina na XV Feira Pan-Amazônica do Livro, de forma mais gostosa do que com este bate-papo e roda de história com meus parceiros de grupo: Adrine, Alessandra, Joana e Ronaldo. Foi lindo!!!!! Obrigada!

Ana Selma Cunha

Ayvu na XV Feira Pan-amazônica

2011-09-22T19:33:00.000-07:00

Esta foi nossa primeira apresentação na Feira deste ano, aconteceu no estande do Banco Amazônia, de quebra ainda fomos entrevistadas Adrine eu (Ana Selma), pela Record local.

2011-04-17T18:12:00.000-07:00

A casa das palavras

As palavras são livres,

Vivem em todo lugar:

Em nossas mentes,

No céu, na terra,

No mar e no ar.

Mas elas também

Têm um lugar para descansar

E ficar protegidas: O LIVRO.

Estar “no livro” é estar na morada das palavras.

E quando nós quisermos visitá-las,

Conversar, rir ou chorar com elas?

Basta abrir a porta do livro...

A porta da casa delas.

Quando abrir o livro,

Elas estarão lá, de braços abertos,

Prontas para nos receber.

E irão nos oferecer _sim, pois são muito educadas:

Realidade, fantasia,

Coisas nunca sonhadas,

E muita, muita poesia.

E quando formos embora

Nos dirão, já com saudade:

_Vá, mas volte a qualquer hora.

(Ana Selma Cunha - componente do grupo Ayvu Rapyta)

2010-05-30T19:01:00.000-07:00

Marcos, todo "coruja" não perdeu um só momento da mãe contando histórias.

2010-05-30T18:58:00.000-07:00

2010-05-30T18:48:00.000-07:00

Era uma vez uma baratinha que queria se casar. Saiu voando a procura de um Barato, mas o Barato está difícil de achar. Quem quer casar com a Dona Baratinha, é bonitinga e já tem todo o enxoval, e também tem dinheiro na caixinha e gosta muito de dançar no carnaval.

Dona Baratinha conta histórias ...

2010-05-30T18:43:00.000-07:00

Equipe da escola "João Batista" que preparou a homenagem

2010-05-30T18:39:00.000-07:00

Eny cortando a fita

2010-05-30T18:35:00.000-07:00

2010-05-30T18:30:00.000-07:00

2010-05-30T18:23:00.000-07:00

2010-05-30T17:52:00.000-07:00

A biblioteca da Dona Baratinha ...

O sonho de uma biblioteca não é um sonhozinho qualquer.
É um sonho daqueles bem grandes, sonho de amor, sonho que a gente nutre, algumas vezes, uma vida inteira... E se um dia ele vem a se realizar, o sonhador, ou sonhadora, é só emoção e alegria.

Eny Oliveira de Souza, a contadora de história de 75 anos de idade, é uma dessas sonhadoras de uma vida inteira.
“Dona Baratinha” tanto pediu, tanto cantou, tanto esperou, tanto sonhou com um espaço adequado para a leitura prazerosa dos alunos da Escola Municipal João Carlos Batista, que mesmo aposentada não deixou de sonhar e acreditar.

Como professora trabalhou, e continua trabalhando agora como contadora de história, em prol de uma educação de qualidade e igualdade onde crianças e jovens tenham acesso à leitura e um espaço adequado para o ato de ler.

Sabemos que as escolas públicas em nosso país são freqüentadas por crianças e jovens desfavorecidos, que vem de famílias sem condições financeiras para investir nesse objeto de transformação poderoso que é o livro. E eventualmente quando sobra um trocadinho, o livro quase nunca é lembrado como presente para os filhos. Como se esse mundo não fossem para eles, e isso, trata-se de uma proibição social histórica em nosso país. São muitos os obstáculos para chegar um livro na mão de uma criança pobre. E a ausência física de livros e uma grande desvantagem na vida de uma criança, de um jovem, de um cidadão.

Eny, é uma dessas tantas que acredita na força de transformação da leitura.
Ela sabe que nesse objeto pequenino que chamamos livro, cabem todos os universos.

Valeu e vale a pena acreditar e sonhar, pois dia 29 de Maio de 2010 foi inaugurada a biblioteca da Escola João Carlos Batista, que leva o nome da integrante do grupo Ayvu Rapyta: Eny Oliveira de Souza, a nossa muito querida e estimada “Dona Baratinha”.

Agora Dona Baratinha muito faceira, mudou até o rumo de sua história. Depois de despachar todos os pretendentes que não gostavam de ler, ela ainda bateu o pé, digo, as perninhas, e só casa com o Dom Ratão se o casamento acontecer em uma biblioteca e também se ele prometer levar um livro toda semana pra casa. Será que esse amor vai ser selado por um livro???

CléaPalha

2009-11-22T19:45:00.000-08:00

Feliz Ano Novo!
Felicidade é o que se
Espera
Logo que o novo ano se
Inicia
Zelar por ela é necessário.

Amor, paz...
Nunca se pede tanto e com tamanha força.
O que se espera:que aconteça.

Novamente sonhar, desejar
Ousar querer de novo.
Voltar ao ponto de partida
Outra vez apenas querer: VIDA!

(Ana Selma Cunha)
Postado por Moça Tecelã às 15:59

O Pará parou para ouvir histórias

2009-11-22T19:20:00.000-08:00

“O que fala, semeia
- o que escuta, recolhe.”
Pitágoras

O Pará parou para ouvir histórias

Foi uma semana inteirinha de histórias semeadas na XIII Feira Pan-amazônica do Livro.
Em torno de meio milhão de visitantes passaram pela Feira em 2009. Desse bocado de meio milhão, foram muitos os que passaram pela cidade das artes e pararam para ouvir histórias.
Por assim dizer, o Pará parou para ouvir história nas vozes habitadas em Adrine, Ana, Cléa, Maiolina, Marçal, Paulo, Regina, Sônia e Vânia, muitas histórias saíram voando suaves e repletas de magia ... Histórias dos cinco cantos do mundo, Contos de Fada, Lendas Amazônicas, Fábulas, Histórias de Visagem, Literatura Infantil brasileira, Histórias Indígenas, Contos urbanos, Mitos amazônicos e Contos e poemas narrativos paraense. Histórias contadas, acima de tudo, com muito amor e por acreditarmos que contar histórias no mundo de hoje é efetivamente contribuir para, como disse Gaston Bachelard, “Habitar melhor o mundo”.

Quando o auto-falante anunciava: É hora de histórias! Era um corre-corre, um ajeita-ajeita, um pega almofada procurando um lugarzinho sossegado... Pssss! Silêncio! Quietos, atentos para as histórias encantadas, recontadas, semeadas ao vento e recolhidas nos vasos dos corações de crianças, jovens, adultos e até bebês ainda nas barrigas das mães, confirmando que não tem tempo e nem idade essa história de ouvir histórias.

Teve gente miúdinha com os olhinhos arregalados exclamando assustados que já tinham visto Matinta Perera e até alma penada, Já sim! E sem hesitação gritavam animadas: Eu acredito em fadas!

Teve também gente “jovem” de cabelo já todo branquinho e rugas na pele, sentado no chão de ouvidos bem atento, com um brilho de saudade nos olhos. Possivelmente uma nostalgia da voz que, a muito esquecida, tantas vezes o havia feito adormecer em uma infância já desbotada pelo tempo, e que o poder das histórias recontadas fez vibrar novamente com toda força e encher de felicidade o coração.

Cléa Palha

2009-11-21T15:02:00.000-08:00
XIII FEIRA PAN-AMAZÔNICA PARTE I

2009-10-31T07:00:00.000-07:00

2009-10-31T06:38:00.000-07:00

2009-10-31T06:22:00.001-07:00

Ayvu na Escola João Batista

2009-10-25T14:22:00.000-07:00

A Escola Municipal Deputado João Carlos Batista recebeu a nossa visita na comemoração do Folclore. Foi uma manhã de troca de olhares, risos e conquistas entre as crianças, adultos e as contadoras. Após o momento de contação, as crianças queriam nos tocar, como a conferir se éramos seres encantados ou pessoas comuns. Ainda mundiadas pelas histórias ouvidas e se sentindo à vontade, chegaram a narrar historias e parlendas que estavam guardadas em suas memórias.

2009-10-13T14:22:00.000-07:00

"Mãe da terra, mãezinha, ajuda a cuidar..." (almirzinho Gabriel)
Que a mãe de Jesus e nossa, nos abençoe, hoje e sempre.
VIVA A NOSSA SENHORA DE NAZARÉ!!!!!!
VIVA!VIVA!VIVA!!!!

Onde está a Poesia II?

2009-10-05T06:36:00.001-07:00

Onde está a poesia?
Pode estar numa pintura
Nas cores da criação
Na ponta da sapatilha
Na dança
Numa canção

Está no bordar da vida
Nas costuras do coração
Pode estar na flor colhida
Em um livro feito à mão.

Paulo Demétrio Pomares

Castanhal do Mari mari

2009-10-03T14:49:00.000-07:00

Os contadores do grupo Ayvu Rapyta haviam recebido o convite para mais um encontro no mundo encantado de Castanhal do Mari-mari, em Mosqueiro. Na véspera da viagem quase ninguém dormiu, a ansiedade e a preocupação com a hora não permitiram. No dia marcado, ainda estava escuro quando os contadores saíram de vários de pontos da cidade para o local onde a carruagem os levaria ao seu destino. Chegaram com os primeiros raios do sol. A carruagem estava belíssima e os conduziu por lugares maravilhosos, com muito verde, muita luz, muita alegria. Quando da chegada ao porto um navio os esperava, com suas cores vivas, que ficavam ainda mais fortes quando tocadas pelo brilho do sol. Enfim chegaram. Agora o caminho era a pé, andavam sobre tapetes naturais, árvores de todos os tamanhos, cheiro de mato, terra ainda molhada pelo orvalho, caminhos estreitos e tortuosos. O primeiro encontro foi com a virgem de Nazaré, que os abençoou em uma aparição inesquecível, estava entalhada em uma árvore, um milagre das mãos do homem. A caminhada lhes dá mais energia, samambaias azuis lhes sorriem, o tapete agora é florido, tudo é mágico, avistam o campo, tão grande que seus olhos não veem o seu fim. Vento, sol, sorrisos, os contadores estão felizes, encantados pelo lugar, mundiados pelos seres da floresta. O ambiente é propício para músicas, histórias, poemas, é a natureza os alimentando com toda a sua magia. Chegam as crianças trazendo os animais, são grandes, fortes, pequenos, frágeis, elefante, onça, rato, formiga, trazem também os elementos fogo, água, é a festa da natureza, todos em harmonia. Vem a terceira idade com a dança contagiante do carimbó, mostrando a força da juventude que sai de seus movimentos ritmados ao som da música envolvente, de repente, como num passe de mágica, todos se envolvem nessa dança. É Mari-mari em mais um festival do açaí, festa que reúne os povos da cidade e do interior, todos com o mesmo sonho, ser feliz em um ambiente saudável, no qual todos se respeitem e se amem, homem e natureza, em todas as suas formas. E quando você está feliz o seu corpo exala essa felicidade, espalha sorrisos e contamina os demais. E o dia termina, é hora de voltar para casa, alimentados de magia. O caminho de volta traz novas surpresas, caju, quanto caju perfumando o ambiente, pássaros, a pedra do pretinho, calma é preciso pedir licença, chão úmido, o tapete agora é de miritizeiro, muita calma, é escorregadio, silêncio, alguém vigia nossos passos, é a mãe do mato, todos sentem a sua presença, porém apenas alguns a veem, ela só se mostra a quem quer, alguns a chamam de curupira, está ali para proteger a mata e fica feliz quando vê os contadores, dá-lhes passagem e um aceno, é a despedida deles. O navio já os espera, o caminho de volta é recheado de suspiros, risadas, lembranças que serão contadas nas rodas de histórias e nos encontros desses seres encantados que habitam o mundo real e levam encantamento e poesia onde quer que vão.

2009-09-30T12:48:00.000-07:00

Mais um prêmio Dardos!

2009-09-13T17:52:00.010-07:00
Recebemos com muita alegria mais esta indicação para o Prêmio Dardos, que veio do amigo Franz que além de tudo é um grande conhecedor de blogs.Isto indica que a PALAVRA, que é o foco principal de nosso blog, continua habitando muitos corações.Obrigada!E como é de prache segue a lista de dez blogs que indicamos para receber o selo:
alinhavosdecomadreflorzinha.blospot.com;
celsosisto.blogspot.com;
soseiquenadaseimasvouaprender.blogspot.com;
esteblogminharua.blogspot.com;
protejameufuro.blogspot.com;
carmelicandida.blog.terra.com.br;
blogdobotojuraci.blogspot.com;
internetnaeducacao.blospot.com;
leonorcordeiro.blospot.com;
educaredenocp.blogspot.com/

Mais um a indicação para o prêmio DARDOS!

2009-09-13T17:28:00.000-07:00

Nosso blog recebeu mais uma vez a indicação para o prêmio Dardos, e esta partiu do profº Franz, que é além de amigo do grupo, é bastante conhecedor deste mundo dos blogs, o que nos deixa muito honrados pois esta indicação mostra a relevância do conteúdo do nosso blog: A PALAVRA, palavra que é sopro e fica na alma! Muito obrigada, professor.

Comer na fonte...

2009-08-30T17:44:00.000-07:00

Que união maravilhosa: Histórias e comida...Alimentar o corpo e o espírito!
Que delícia!Fiquem como eu: com água na boca.Beijos,Ana Selma.

2009-08-22T13:55:00.000-07:00

Na noite de 22/08/09, sob os respingos de uma chuva fina e bolhinhas de sabão, o Ayvu Rapyta levou encantamento e poesia ao II Sarau Cultural realizado pelo Projeto Guaerê (Rede de enfrentamento à violência doméstica contra criança e adolescente no Bairro do Guamá), na praça Benedito Nunes.

Ayvu Rapyta na Biblioteca Arthur Vianna

2009-08-20T12:06:00.000-07:00

Ayvu Rapyta esteve no dia 20/08/09 na Biblioteca Pública Arthur Vianna da Fundação Cultural do Pará Tancredo Neves (Centur) na Semana do Folclore, recontando as lendas amazônicas, as parlendas e trava-línguas ao público presente, formado na sua maioria por estudantes.

Ayvu Rapyta no aniversário do Calebe

2009-08-15T11:50:00.000-07:00

No dia 15 de agosto, o Ayvu Rapyta fez a sua primeira apresentação do semestre no Aniversário do Calebe, neto da Ayvete Joana Martins.Este evento marcou o reencontro do grupo numa tessitura de poemas e histórias, conduzindo os convidados para o mundo da fantasia,dos sonhos,das emoções. Êta aniversário pai d’égua!

Conversa de Preto na Igreja Luterana

2009-05-30T10:50:00.000-07:00

O Ayvu Rapyta participou da "Conversa de Preto", realizada na Igreja Luterana no dia 30 de maio de 2009. Antes da "conversa", houve a apresentação do GRUPO com historias africanas e poemas que retratam a cultura negra.

CONVITE

2009-05-15T12:40:00.001-07:00
Dia 23 de maio, acontecerá às 9:00h na Escola Estadual Visconde de Souza Franco (sala 6 - 1º piso), um encontro de representantes de grupos, organizações e entidades que trabalham para que toda a pessoa possa ter,de fato, acesso a cultura e a arte em todas as suas linguagens. O objetivo do encontro é discurtir e organizar um ato público pelo direito à arte e a LEITURA. Venha contribuir com a construção deste evento!

Uma conversa sobre mães

2009-05-09T19:46:00.000-07:00
Uma conversa sobre mães

“Mãe é tudo que abraça, acha graça e ama a gente”. É assim que Sylvia Orthof traduz o Ser Mãe, quando coloca que “se a Terra fosse mãe seria mãe das sementes...” realmente, somos como Gaya a Terra Mãe, carregamos em nosso centro-ventre uma semente que cuidamos, alimentamos e que, aconchegada em nossa barriga, sente-se protegida de toda sorte ruim. No processo de germinação a nova planta permanece e permanecerá ligada à sua mãe pela raiz, que quanto mais profunda for garantirá à vida da nova planta melhor qualidade.
No parto o novo Ser nos é separado fisicamente, mas o que nos uni é uma raiz invisível tão forte e impossível de ser erradicada que é capaz de nos manter ligados de tal forma que não perdemos nossa capacidade de sermos como Gaya (Mãe Terra ) buscamos sempre envolver nossos filhos em nossos braços, sermos fonte de aconchego e segurança, não importando mesmo nossos medos, dúvidas e fraquezas, para eles elas, nossos filhos e filhas, somos o retorno ao centro-ventre fonte de toda segurança.
Assim, podemos ser solo que nutre, fortalece e ajuda a viver, sendo mães que dão condições de vida independente e sadia e criamos filhos felizes. Podemos ser solo fraco, que não consegue alimentar a nova planta sendo mães que não oferecemos condições de que nossos filhos respirem o ar de suas próprias vidas sufocando-os e levando-os á dependência e à infelicidade.
Busquemos sempre sermos solo forte!
E por mais confusas que possamos parecer, sim, pois ao mesmo tempo em que ficamos felizes com suas vitórias seja com os primeiros passos ou com o fato de tirarem a carteira de motorista, sempre pensamos “nossa, meu filho está crescendo!”, “minha filha já não precisa mais de mim...”não é confusão nem fraqueza é que ficamos com saudade do tempo em que nossas sementes estavam em nossa barriga e que a nós e em nós eram totalmente ligados,sentimos saudade de quando éramos apenas como Gaya a Mãe Terra.

Feliz dia das Mães, a todas nós.

Beijos, Ana Selma Cunha.

Sei que me amas...

2009-05-09T18:55:00.000-07:00

Em cada momento eu sinto
Dentro do peito esse sentimento.
Sim, eu sinto.

Ainda no furor das palavras ou no teu olhar,
Do fundo do teu coração transbodar
O puro amor por cada fruto,
Que presenteou ao mundo.

Quando sorri ou perde a graça
Ainda quando disfarça, me sinto amado e
Amparado por ser teu fruto.

Quando estou longe ou bem distante
Sinto teu gemido dentro de mim
Sinto teu abraço e ele me faz dormir.

Ao pedir sua benção
Percebo o quanto sou protegido, guardado e socorrido.
E por isso sou grato.
Por todos esses fatos que provam
O quanto me amas
E que sou teu filho.

Feliz dia das Mães

por Clóvis Martins

Belém-PA, 08 de Maio de 2009

2009-05-04T08:48:00.000-07:00

Carta aberta ao mundo das palavras

Meus queridos contadores do AYVU RAPYTA...
Que alegria saber que lá se vai já um ano que a palavra enredou vocês todos num laço de grupo!
Esse laço que volteia e teima em unir as pessoas que têm corações na boca é tal qual nó de marinheiro, difícil de desatar!
E esse barco carregado de histórias vai singrando as águas claras do tempo, rumo às águas que brotam dos olhos de todas as pessoas ávidas por ouvirem histórias.
Já pensaram que maravilha essa de poder levantar ondas de sete palmos (de gigante) em que mergulha o desejo do ouvinte de uma boa história? Já imaginaram que festa é o encontro dessas águas? As águas de quem espalha histórias e as águas de quem quer navegar num mar de histórias! E os oceanos de húmus e areias, por baixo, a criarem solo fértil para a memória de leitura de todo aquele que dá ouvido a muitas histórias.
E mais: quem conta oferece cavalos (-marinhos), conduz pela mão, prepara a montaria para o outro, corre ao lado, atravessa a linha de chegada!
Conduzir é ofertar! E esses cavalos-histórias, e essa aves-histórias, essas embarcações-histórias em tantas mãos, viram rodeios, conclamam festivais, inauguram quermesses, planejam rondas ao redor dos altares que todo livro ergue. Que toda história prenuncia. Que todo encontro entre boca contante e ouvido sonhante concretiza.
Esse mundo, ainda que feito pelo poder da palavra (e mesmo subterrâneo), há de ser, na voz de vocês, povoado de palavras-peixes, palavras-algas, palavras-cristais a enfeitarem os reinos escondidos, que se revelam como os corais, em cores e movimentos (já se sabe, delicados!), cada vez que um contador de histórias abre a boca para contar, em qualquer tempo e lugar!
Toda história perfumada pelas palavras habitadas de espíritos benfazejos são flores (de mar e terra) que atapetam a vida de multidões. Que vocês tomem sempre a palavra como corpo e como casa e a habitem com toda a beleza, com todo o respeito, com todo o poder de quem sabe bem o que faz. Uma palavra habitada lança, para sempre, luz ao mundo subterrâneo que uns insistem em chamar de fantasia, mas que agora prefiro chamar teimosamente de sobre-vida. Essa vida, que estando no fundo, está também sobreposta a nós. Porque sem ela, já não somos ninguém.
Pelo pacto profundo de termos ambos escolhido a arte de contar, e com o sopro, divino, de quem pode conclamar, peço-lhes: Faça-se a história! A vossa própria história!

CELSO SISTO
Porto Alegre, 18 de abril de 2009

Foram muitos momentos alegres no 18 de abril...Havia um bocado de coisa para comemorar.

2009-04-22T13:00:00.000-07:00
Ei meninozinho Caio???!!! Quantos livros você pode ler ao mesmo tempo????

Muito bem meninas!!! animaram a festa.... Anne e Eliana. A Anne inventou até a dança do Saci... e a Eliana prontamente aprendeu o passo...

Alguém se escondeu atrás da porta para ouvir histórias ...e não é que eu achei a coelhinha Anne bem encolhidinha... olha a cara de sapeca dessa menina!!!!

Eliana Barriga nossa fada Madrinha...Contando histórias saídas da bolsa de Tatu que ela anda desfilando por aí toda fashion

Vovozinha gansa (Eni) e mamãe gansa (Ana Selma) felizes com mais um livro que ganharam

2009-04-22T12:52:00.001-07:00
Esses três vivem mesmo as histórias...Raimundo, Gabrieli e Caio

e essa bonequinha!!! Não é uma gracinha???? Ela esta lendo o pequeno "Pequeno Principe"

Esse menino tão pequenino já quer ser leitor!!! Nãoooo!!! o Caio já é um leitor.

Alguns instantes...

2009-04-22T12:48:00.000-07:00

A vovó Joaninha e sua netinha Anne... Que coisa mais linda as duas...

Contadores em festa!

2009-04-22T12:03:00.000-07:00

O nosso novo espaço de reunião esta sendo a Escola Estadual Visconde de Souza Franco e foi lá que no dia 18 nos comemoramos o ciclo de 1 ano de existência do Grupo Ayvu Rapyta.
Teve bolo, suco, frutas, docinhos, salgadinhos, tudo gostoso que só.
Teve criança ouvindo, lendo e contando estórias. Teve contador gente grande como o Raimundo Lima com sua "As seis palavras do coração", teve Paulo, Vânia, Ana Selma, Joana, Regina, Sônia, Eni, Maiolina, Adrine e Cléa com muitas histórias e poesias na boca, no corpo e na alma...
Agradecemos de todo o coração a presença da nossa Madrinha Querida, nossa Fada Madrinha Eliana Barriga. Nossa "Dindinha" deu de presente para os nossos ouvidos histórias que só ela sabe contar e a sua alegria e seu jeito maroto de estar. A troca de presentes não poderia ser outra coisa senão livros, livros, livros e livros.
Teve também, e não poderiam faltar, Gabrieli a sobrinha das irmãs Grimm, Anne a netinha da vovó Joaninha e Caio André o filhotinho da Mamãe Gansa. Foi tudo tão bom...

18 de abril ! Monteiro Lobato

2009-04-22T11:45:00.000-07:00

Em homenagem ao nascimento de Monteiro Lobato (1882-1948), 18 de abril comemora-se o "Dia nacional do livro infantil".

O MUNDO ENCANTADO DE MONTEIRO LOBATO

QUANDO UMA LUZ DIVINAL
ILUMINAVA A IMAGINAÇÃO
DE UM ESCRITOR GENIAL
TUDO ERA MARAVILHA
TUDO ERA SEDUÇÃO
QUANTA ALEGRIA
E FASCINAÇÃO
RELEMBRO...
AQUELE MUNDO ENCANTADO
FANTASIADO DE DOURADO
OH! DOCE ILUSÃO
SUBLIME RELICÁRIO DE CRIANÇA
QUE AINDA GUARDO COMO HERANÇA
NO MEU CORAÇÃO

GLÓRIA A ESTE GRANDE SONHADOR
QUE O MUNDO INTEIRO DESLUMBROU
COM SUAS OBRAS IMORTAIS
VEJAM QUANTA RIQUEZA EXUBERANTE
NA ESCRITURA EMOCIONANTE
COM SEUS CONTOS TRIUNFAIS
COM SEUS PERSONAGENS FASCINANTES
NAS HISTÓRIAS TÃO VIBRANTES
DA LITERATURA INFANTIL
ENRIQUECEM O CENÁRIO DO BRASIL

E ASSIM...
E ASSIM
NESTE CENÁRIO DE REAL VALOR
EIS... O MUNDO ENCANTADO
QUE MONTEIRO LOBATO CRIOU

Escola de Samba Mangueira
Samba-enredo de 1967

A palavra continua habitada...

2009-04-22T09:54:00.000-07:00
Ficamos algum tempo sem aparecer, motivo é que foram feitas algumas mudanças estruturais necessárias no grupo. Agora não estamos mais vinculados a SEMEC/SISMUBE, e também alguns contadores debandaram, outros se perderam no capoeiral e outros ainda foram para terras distantes..além da lenda... Contar e encantar por outras paragens...

O mais importante é que hoje, com mais de 1 anos de caminhada, nós que estamos no grupo, somos os que acima de tudo trabalham e acreditamos na perseverança como algo indispensável para o espírito humano escalar as mais altas montanhas, navegar pelos maiores oceanos e atravessar os mais obscuros bosques em busca do pote de ouro que guarda nossos sonhos mais preciosos. Carregamos sonhos em nossos olhos, histórias e poesia em nossas vozes e esperança em nossos corações e juntos com os contadores de história do mundo inteiro ouçamos o que disse Gaston Bachelard : "Vamos habitar melhor o mundo". Com a minha, com a tua, com a nossa...Palavra habitada.

Cléa Palha

Aniversarau - Rita Melém

2008-12-30T18:27:00.000-08:00

No dia 17 de dezembro de 2008 ocorreu no Teatro Experimental Waldemar Henrique o "Aniversarau", onde festejamos a nova idade da poeta paraense Rita Melém e o lançamento do seu livro "Portapalavras". Foi uma noite inesquecível, marcada por poesia, dança, encatamento, emoções, alegrias. Em homenagem a essa grande poeta e amiga do grupo, aí está um dos vídeos dos contadores ensaiando a "apresentação - presente" para o Anivesarau!!

Celebrando a chegada do Ano Novo

2008-12-30T18:25:00.000-08:00

Drummond nos presenteia de uma forma tão poética com uma lição não só para esse momento, mas para a vida...
RECEITA DE ANO NOVO
Para você ganhar belíssimo Ano Novo cor do arco-íris, ou da cor da sua paz, Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido (mal vivido talvez ou sem sentido) para você ganhar um ano não apenas pintado de novo, remendado às carreiras, mas novo nas sementinhas do vir-a-ser; novo até no coração das coisas menos percebidas (a começar pelo seu interior) novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota, mas com ele se come, se passeia, se ama, se compreende, se trabalha, você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita, não precisa expedir nem receber mensagens (planta recebe mensagens? passa telegramas?)
Não precisa fazer lista de boas intenções para arquivá-las na gaveta. Não precisa chorar arrependido pelas besteiras consumadas nem parvamente acreditar que por decreto de esperança a partir de janeiro as coisas mudem e seja tudo claridade, recompensa, justiça entre os homens e as nações, liberdade com cheiro e gosto de pão matinal, direitos respeitados, começando pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo que mereça este nome, você, meu caro, tem de merecê-lo, tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil, mas tente, experimente, consciente. É dentro de você que o Ano Novo cochila e espera desde sempre.
Carlos Drummond de Andrade

O primeiro ano de Ayvu rapyta

2008-12-30T18:23:00.000-08:00

Uma ligação no mês de fevereiro de 2008 deu novos rumos a minha vida. Este ano que se encerra iniciou meio que incerto, um novo ciclo começava, e o que podemos esperar disso? Novidades! Devo confessar que sempre relutei a mudanças, às vezes pareço um velho antiquado disfarçado de jovem. Com as mudanças em minha vida me fechei em mim mesmo, e de certa forma isso foi bom, pois me encontrei com o meu eu, e assim pude identificar de uma forma menos dolorosa e difícil, minhas limitações, minhas potencialidades e necessidades. Pronto aí estava à chave para saber lidar com o novo.
Fazia muito tempo que a contação de histórias estava de lado em minha vida, como um brinquedo que largamos no canto do quarto, ou porque não gostamos ou por necessidade, na verdade, prioridades, que se refletirmos bem, nem são tão prioridades assim... O tempo, este bendito tempo fez com que eu deixasse a literatura da voz de lado. E então logo vi que essa era uma das minhas principais necessidades, uma necessidade da alma. E então aquela ligação de Andréa Cozzi, me convidando para um encontro de educadores e contadores no bosque, mudou tudo. Que felicidade, nunca vou me esquecer daquele dia chuvoso, típico da nossa terrinha abençoada. Lá estava para se iniciar uma nova história, que mudou a minha vida. Lá educadores da rede municipal de ensino se reuniram para levar a contação a suas escolas e fazer disseminar a literatura da voz e todas as suas possibilidades.
E aí foi indo e indo... Nasce o Ayvu rapyta por entre os sábados ensolarados e chuvosos do bosque, tornando aquele local ainda mais bonito e especial.
Fazer parte desse grupo, dessa história, é um prazer para mim. Sinto-me muito feliz a cada reunião, a cada apresentação; ao ver os olhinhos das crianças brilhando com os contos de fada, mordendo os lábios de medo com as histórias saídas das linhas do Walcir, sorrisos tímidos aparecendo após a declamação de poemas. Tudo é tão encantador; momentos que alimentam a nossa alma e que nada paga. Um trabalho que nos dá forças para levar a vida nesse “mundo grave” que anseia por poesia.
Neste fim de ano só tenho a agradecer pelo nascimento do grupo de contadores de histórias Ayvu Rapyta, a todos os integrantes que ajudaram a construir essa história, a todos que nos apoiaram e nos apóiam a todos que visitam nosso blog e compartilham conosco desse amor pela arte, pela palavra falada, habitada em cada um de nós. Que em 2009 esse amor só faça crescer, transbordar e habitar em mais e mais corações!!!
Rodrigo Grilo.

Dando mais um ponto...

2008-11-20T18:22:00.000-08:00

ÁFRICA
África dos tambores
Das dores e das cores
África da savana, do deserto e da floresta

África, que força é esta?

Estás em todo lugar.
Em meu paladar, falar e meu cantar.

Estás dentro e fora de nós
Estás nos nós que precisamos desatar

África, que força é esta?

Será que tua força vem do maracatu ou do caruru?
Da Guiné, Egito ou Senegal?
Vem do que é novo ou do que na memória se planta?

África, que força é esta?

Ana Selma - integrante do Ayvu rapyta

Fotos do Ayvu rapyta

2008-11-09T18:21:00.000-08:00

Após a reunião do dia 01.11 fizemos um ensaio fotográfico com a cara do grupo, cheio de risos, alegrias, fantasias... Confiram um pouco de nós :)

Roda de histórias na escola Helder Fialho Dias

2008-11-09T18:20:00.000-08:00

Na noite da floresta de mangueiras do país das lendas, com a lua iluminando a estrada, o Gato Preto, em sua bicicleta de quatro marchas, cruzou o caminho em frente ao Cemitério, virou a esquerda e viu com seus olhinhos azuis, seu primo o Negro gato, em cima do telhado de um velho sobrado, que já na pele de sua terceira vida miava por um bom prato.
Matinta Perera, aquela que gostava de luxar, luxar e luxar voava por perto e escutou o miado faminto de arrepiar e resolveu ajudar, mesmo apressada que estava para ouvir “Visagem”, seu programa favorito de rádio. Pegou o celular e mandou um torpedo estridente fitttttttt... Convocando urgente as amigas que fazem parte da comunidade no Orkut: “Eu sou louca por gato preto”. Convocou a Bruxa Sorumbática e a velha Leanam, que naquele exato momento estavam no hall de um hotel Cinco Estrelas que fica na rua do túnel das mangueiras, com um grupo de senhoras da terceira idade, que fumavam charuto cubano e jogavam uma rodada de bole-bole, aquele tal Brinquedo visagento. Maty, é como os mais chegados chamam a Matinta, propôs que voassem até a casa do difamado Bicho Papão, aquele bom camarada que não gosta de comer criancinha (e na verdade nunca gostou), para que preparassem no caldeirão de teflon francês, a Receita de Esperteza que ele trouxe da sua última visita à bruxa Anaile Agirrab, sua professora de poemas bordados em assas de morcegos cibernéticos, e que mora atualmente em um planeta próximo à Plutão, e depois fossem levar um prato bem quentinho e cheinho e gostosinho para o Negro gato que continuava a miar no telhado do velho sobrado, para a lua que iluminava a estrada, na noite da floresta de mangueiras do país das lendas.
Valeu Maty ! Valeu! Essa tua boa ação vai pro blog do Ayvu Rapyta!
As crianças da escola “Helder Fialho Dias” ficaram encantadas (comprovem nas fotos) com tudo que aconteceu por lá nesse dia 30 de outubro. Foram Histórias de Bruxas, Matintas e visagens que começaram pela manhã e só terminaram de tardinha com o sol se pondo no horizonte.
Tudo isso aconteceu lá pelas bandas da Ilha de Caratateua, mais conhecida como Outeiro, nas três rodadas de história que fizemos e refizemos. Foi um desses dias em que sentimos que contar histórias, acima de tudo, é um ato de amor.
Valeu Joana! A bruxa Sorumbática criou vida com você.
Valeu Regina! O Bicho Papão e o Cemitério encantaram e alegraram as crianças.
Valeu Vânia! O Brinquedo visagento realmente é de estalar e arrepiar...
Valeu Paulo! Matintaperera e o gatinho de olho azul tem teu charme.
E valeu eu também! Com um Luxo de Matinta, Gato Preto e Negro Gato...miauuuu
Sigamos a diante! Afinando esse corpo que habita nossa voz celestial.
Beijos de luz para todos!

Cléa Palha
Outubro de 2008

Contador de histórias : Caminhos e encantos vivenciais

2008-11-05T18:19:00.000-08:00

“Há muito, muito tempo atrás lá em Capanema (Pa), um padre contou que apareceu 4 luas no céu , e era dia! o céu ficou escuro, e o dia virou noite”..... (Raimunda Souza).
Raimunda Souza era minha avó, e quando ela contou essa história provavelmente tinha 7 anos, pois lembro bem, que senti um medo danado! e isso me motivou para seguir seus passos como contadora. A sensação de escutar as histórias de terror que ela contava tocou meu coração. E hoje sigo a trilha do contar e ouvir o encantado universo das histórias.
Minha avó trilhou pelo rico caminho da oralidade, viveu a época das fogueiras onde a noite era o grande palco das emoções de contar e encantar a todos e todas pela força da palavra que percorria o tempo vivencial conectado com a imaginação liberando as sensações presentes no coração.
Ah! a tradição oral ! tão preenchida de encantamentos! Sigo o caminho de minha avó, sou apaixonada pela tradição, e levo a magia e sua potencialidade contando aqui e ali seus saberes.
Descobri nos livros uma outra fonte o da palavra escrita, a história criada por autores que nos emocionam e nos acendem como contadores para contar e soltar ao vento a musicalidade das palavras as quais irão liberar a imaginação permitindo um encontro sintonizado com o coração e assim fluir o efeito do alimento alma que nos preenche ao ouvir a sonoridade das histórias contadas.
Mergulho no rio das histórias e a cada mergulho percebo a vontade do outra vez e quando saio desse estado sinto-me feliz de ser contadora e contribuir com a vitalidade dessa arte que atravessou as fronteiras do tempo e desembocou até os nossos dias para alegrar nossas vidas.
Eh, psiu! Pare um pouco e escute a Menomési (Deusa da memória) ela está soprando e dizendo, vá! Conte histórias você também , mas não esqueça abra o coração e os ouvidos para escutar o vento que trás as palavras pulsando para penetrar em seu ser e lhe alimentar de prazer.
Me despeço, agradecendo a todos e todas que mergulharam comigo nesse momento tão precioso e sagrado das memórias de uma contadora que como outros contadores conta e encanta a vida com histórias.

Maiolina Neves

RECEITA DE ESPERTEZA

2008-11-05T18:17:00.000-08:00

Queridos,
o dia das bruxas já passou, mas você pode a qualquer momento encontrar uma pelas esquinas... Então, aí vai uma receita supinpa:

Vou lhe dar uma receita de esperteza.
Anote, corra,vamos, pegue o papel,
Uma caneta, um lápis, qualquer coisa,
Escreve com o dedo...

Tome nota:
Pegue um canto de unha de cotia,
Uma casquinha da maçã do rosto,
Uma folha da planta do pé,
(com chulé ou sem chulé, tudo presta)
Um pedaço do traço da linha da vida,
Um dente de alho escovado
com creme dental do bom hein!)
Pó de dente de galinha ruiva,
Casca de batata da perna,
(pode ser da direita ou da esquerda)
Cabelo de sovaco de minhoca,
Pingos de suor do romeiro do Círio,
O ultimo fio de cabelo torrado da trança de um careca solitário,
Suspiros de arraia,
E por último um chulé de soldado.
Agora misture tudo, Mexa bem.
E beba abestado... Há, há, há, há,...

Heliana Barriga

(escritora paraense)

No dia das bruxas a história da "Bruxa que não queria ser bruxa"

2008-10-31T18:16:00.000-07:00

Era uma vez uma bruxinha que não queria ser bruxa. Ela era novinha e não gostava de usar aquela saia preta comprida, de tecido pesado, quase arrastando pelo chão. Achava aquela roupa feia, muito feia, fora de moda, era coisa de bruxa!– Mas Catuxa, minha filha, você é uma bruxa!– Então eu não quero ser bruxa!– Como assim não quer ser bruxa? Eu sou bruxa, sua avó é bruxa, sua bisavó é bruxa, sua tataravó é bruxa, sua tatatataravó é bruxa.– Então já tem bruxa demais e eu não quero ser bruxa de roupa preta e verruga no nariz. Eu quero ser fada. Está decidido, quero ser fada de roupa branca e nariz arrebitado.Além da roupa preta, Catuxa também não gostava da vassoura de piaçava. Dizia que vassoura é coisa que não se usa mais. Nos escritórios e casas de ricos usam-se aspiradores de pó. Seria tão mais elegante voar num aspirador de pó vermelho e dar rasantes por cima da cabeça das crianças mal criadas. Vruuuuuum!Catuxa se parecia com uma bruxa, vestia-se como uma bruxa e resmungava como uma bruxa. Porque era uma bruxa resmungona.– Eu odeio ser bruxa! Não quero mais ser bruxa. Quero ser fada. Quero ser uma linda fada.Além de resmungar, a bruxinha que já sabia ler e escrever começou a procurar nos livros alguma forma para virar fada.Revirou os livros de feitiçaria da mãe, fuçou nos escritos de encantos da tia, procurou no grande livro de bruxarias da vovó e não encontrou nada. Ela descobriu como fazer chover cobras, aprendeu a transformar gatinhos em bolas de futebol, encontrou como congelar pensamentos e mais algumas diabruras. Só não achou meio de virar fada.Todos os dias a infeliz Catuxa perguntava para as amiguinhas da escola, para a professora de magias e para quem estivesse por perto se alguém sabia o que deveria fazer para virar fada.Um dia, bem cedinho, ela foi até a biblioteca da escola e procurou... e procurou... e procurou até a noite chegar e também não encontrou o modo de virar fada.A nossa amiguinha além de resmungona ficou tristonha.A mãe de Catuxa que estava preocupada com ela assou seu doce preferido.– Filhinha, querida, olha só, fiz um doce especialmente para você: filhotes de tartaruga com marrom glacê e raízes de barbatimão.Catuxa abriu um sorriso enorme, de orelha a orelha.Mamãe bruxa ficou muito satisfeita com a volta da alegria. O que ela não sabia é que a alegria era porque a filha encontrou no livro a receita que ela tanto buscava.

Receita para bruxa virar fada
Pegar uma ovelha pequenininha e branquinha acrescentar as cores do arco-íris juntar com uma vela acesa de bolo de aniversário tirar as asas de um anjo e acrescentar um beijo de mãe.Misturar com açúcar a gosto, derramar uma lata de leite condensado e temperar com duas pitadas de cílios de antílope e duas colheres de alegria ralada. Cozinhar tudo por três horas e tomar um copo antes de dormir.

A nossa aprendiz de feiticeira parou de resmungar e começou a cantar de felicidade. E ansiosa que era, decidiu começar na mesma hora.Foi para a cozinha e procurou nos armários os ingredientes, mas só achou a lata de leite condensado, os cílios de antílope e alegria ralada. Procurou um pouco mais e encontrou atrás do calendário o açúcar agosto. Estava bem atrás do açúcar abril. A nossa bruxinha, que era esperta, logo percebeu que para virar fada era óbvio que só poderia ter coisas boas na receita. Como é que iria colocar uma ovelhinha branquinha no caldeirão?Nós já sabemos que ela era esperta. Então ela olhou em volta, pegou sua vassoura, uma faca, um saco e levantou vôo bem alto. Subiu, subiu e subiu e voou entre as nuvens até achar uma que fosse igualzinha a uma ovelhinha. Recortou com a faca e colocou-a dentro do saco.Feliz com sua rapidez colocou a ovelha no caldeirão e fechou com a tampa.Catuxa releu a receita: tirar as asas de um anjo e acrescentar um beijo de mãe.Nossa bruxinha que não queria cortar nenhuma asa de anjo pegou sua vassoura e saiu à procura de uma criança que estivesse almoçando. Olhou bem para o menino mal-educado que comia com a boca aberta e os braços esparramados . E disse:– Menino, se você fechar os braços e comer de boca fechada dou-lhe um chocolate.A mãe do garoto agradeceu por ela ter acabado com as asinhas do seu anjinho e deu um beijo. Ah, para as mamães até os pestinhas são anjinhos.A bruxa Catuxa estava contente com os ingredientes que já conseguira quando percebeu que teria que colocar as cores do arco-íris dentro do caldeirão. Que maldade!Catuxa olhou para o lado e montou novamente na sua vassoura. Ainda bem que não era um aspirador de pó senão o fio da eletricidade não seria comprido o suficiente para chegar até a caverna da montanha azul. Lá na caverna a feiticeirinha escolheu um enorme cristal brilhante e depois retornou até o caldeirão. Colocou o cristal entre o caldeirão e o sol de forma que as luzes multicoloridas pintassem a ovelhinha com as sete cores e rapidamente recolocou a tampa.Agora só falta a vela de bolo de aniversário. Mas as instruções eram bem claras: a vela deveria ser retirada acesa do bolo de aniversário de uma criança na hora do parabéns. Catuxa sabe que não existe maldade maior no mundo e pensou que ninguém seria tão mau a ponto de provocar o choro de uma criança no exato momento mais importante da vida. Isso não se faz.Mas Catuxa, que não era boba nem má, preparou um bolo de chocolate bem grande, bem grande mesmo. Colocou uma vela acesa em cima do bolo, pegou sua vassoura e procurou alguma festinha de aniversário.– Será que a nossa bruxinha vai ser perversa a ponto de oferecer o bolo e depois roubá-lo na hora do parabéns?– Não, Catuxa não é má, ela ofereceu o bolo com a vela acesa em troca do outro bolo menor deixando o menino contente e assim conseguiu o último ingrediente para sua desejada receita.Agora, com todos os ingredientes, acendeu o fogo e deixou cozinhar por três horas.Finalmente chegou a hora de dormir. Catuxa tomou o primeiro gole, o segundo gole e na hora do terceiro apareceu a fada madrinha.– Muito bem Catuxa, você passou no teste, agora temos certeza que você não é má, você é boa, e como prêmio transformo-a em fada – encostou a varinha de condão na testa de Catuxa. – Plim.Sob estrelas douradas surgiu uma fadinha linda de vestidinho rosa, saltos altos e asas douradas de borboleta. A vassoura encolheu... encolheu e transformou-se em varinha de condão.O sorriso de Catuxa ficou maior ainda, agora podia mostrar para todas as amiguinhas como eram bonitos seus vestidos de fada.

Roberto Klotz
Visitem o blog do autor:http://robertoklotz.blogspot.com/

Um pouco de poesia...

2008-10-25T18:14:00.000-07:00

AS DUAS FLORES

São duas flores unidas
São duas rosas nascidas
Talvez do mesmo arrebol,
Vivendo,no mesmo galho,
Da mesma gota de orvalho,
Do mesmo raio de sol.

Unidas, bem como as penas
das duas asas pequenas
De um passarinho do céu...
Como um casal de rolinhas,
Como a tribo de andorinhas
Da tarde no frouxo véu.

Unidas, bem como os prantos,
Que em parelha descem tantos
Das profundezas do olhar...
Como o suspiro e o desgosto,
Como as covinhas do rosto,
Como as estrelas do mar.

Unidas... Ai quem pudera
Numa eterna primavera
Viver, qual vive esta flor.
Juntar as rosas da vida
Na rama verde e florida,
Na verde rama do amor!

Castro Alves

Menina bonita do laço de fita - Ana Maria Machado

2008-10-21T18:13:00.000-07:00

Era uma vez uma menina linda, linda.Os olhos pareciam duas azeitonas pretas brilhantes, os cabelos enroladinhos e bem negros.Apele era escura e lustrosa, que nem o pelo da pantera negra na chuva.Ainda por cima, a mãe gostava de fazer trancinhas no cabelo dela e enfeitar com laços de fita coloridas. Ela ficava parecendo uma princesa das terras da áfrica, ou uma fada do Reino do Luar.E, havia um coelho bem branquinho, com olhos vermelhos e focinho nervoso sempre tremelicando. O coelho achava a menina a pessoa mais linda que ele tinha visto na vida.E pensava:- Ah, quando eu casar quero ter uma filha pretinha e linda que nem ela...Por isso, um dia ele foi até a casa da menina e perguntou:- Menina bonita do laço de fita, qual é o teu segredo para ser tão pretinha?A menina não sabia, mas inventou:- Ah deve ser porque eu caí na tinta preta quando era pequenina...O coelho saiu dali, procurou uma lata de tinta preta e tomou banho nela. Ficou bem negro, todo contente. Mas aí veio uma chuva e lavou todo aquele pretume, ele ficou branco outra vez.Então ele voltou lá na casa da menina e perguntou outra vez:- Menina bonita do laço de fita, qual é o seu segredo para ser tão pretinha?A menina não sabia, mas inventou:- Ah, deve ser porque eu tomei muito café quando era pequenina.O coelho saiu dali e tomou tanto café que perdeu o sono e passou a noite toda fazendo xixi. Mas não ficou nada preto.- Menina bonita do laço de fita, qual o teu segredo para ser tão pretinha?A menina não sabia, mas inventou:- Ah, deve ser porque eu comi muita jabuticaba quando era pequenina.O coelho saiu dali e se empanturrou de jabuticaba até ficar pesadão, sem conseguir sair do lugar. O máximo que conseguiu foi fazer muito cocozinho preto e redondo feito jabuticaba. Mas não ficou nada preto.Então ele voltou lá na casa da menina e perguntou outra vez:- Menina bonita do laço de fita, qual é teu segredo pra ser tão pretinha?A menina não sabia e... Já ia inventando outra coisa, uma história de feijoada, quando a mãe dela que era uma mulata linda e risonha, resolveu se meter e disse:- Artes de uma avó preta que ela tinha...Aí o coelho, que era bobinho, mas nem tanto, viu que a mãe da menina devia estar mesmo dizendo a verdade, porque a gente se parece sempre é com os pais, os tios, os avós e até com os parentes tortos.E se ele queria ter uma filha pretinha e linda que nem a menina, tinha era que procurar uma coelha preta para casar.Não precisou procurar muito. Logo encontrou uma coelhinha escura como a noite, que achava aquele coelho branco uma graça.Foram namorando, casando e tiveram uma ninhada de filhotes, que coelho quando desanda a ter filhote não para mais! Tinha coelhos de todas as cores: branco, branco malhado de preto, preto malhado de branco e até uma coelha bem pretinha. Já se sabe, afilhada da tal menina bonita que morava na casa ao lado.E quando a coelhinha saía de laço colorido no pescoço sempre encontrava alguém que perguntava:- Coelha bonita do laço de fita, qual é o teu segredo para ser tão pretinha?E ela respondia:
- Conselhos da mãe da minha madrinha...

Visita da poeta Rita Melém

2008-10-21T18:12:00.000-07:00

No dia 4 de outubro de 2008 o grupo Ayvu Rapyta teve a honra de receber a poeta Rita Melém. Foi uma experiência maravilhosa, Rita nos relatou a sua trajetória de poeta, levou uma pilha de livros dos autores que mais admira e que, de alguma maneira, a influenciaram. Contou do seu trabalho como professora e como já formou poetas mirins. O estilo adotado por Rita se chama Hai Kai, é uma forma poética de origem japonesa e significa a arte de dizer o máximo com o mínimo, são poemas curtos, mas profundos. Rita mostrou a diferença entre poema e poesia, os vários formatos de poemas, falou do seu livro “PORTAPALAVRAS” lançado recentemente na XII Feira Panamazônica do Livro e do trabalho de seus colegas, escritores do grupo Extremo Norte. O entusiasmo de Rita nos encantou e passamos a maior parte do tempo só ouvindo sua “palestra” recheada de poemas escolhidos a dedo. Mostrou-nos a beleza do ser mulher, com todos os tipos de sentimentos. Rita é a poesia em pessoa, fala calma, olhar sincero e sorriso cativante. Ao final presenteou-nos com seus poemas, que foram declamados por todos os contadores presentes, em um verdadeiro sarau. As indicações de Rita nos contagiou e muitos de nós queremos ler os poetas que ela apresentou. Ficamos felizes com sua visita e desejamos um próximo encontro. Ainda temos muito que aprender e a poeta ainda tem muito a nos dizer. Foram tantos poemas declamados naquela manhã que nem notamos o tempo passar, poemas tristes, alegres, longos, curtos, clássicos, populares, e alguns tão novos que ainda aguardam publicação. E para ninguém ficar com água na boca, escolhemos três poemas da Rita para compartilhar. Eles podem ser encontrados no livro PORTAPALAVRAS, de Rita Melém, editora Cromos.

Joana Martins

Conto de Fada moderno

Me deixa mal
o tal de lobo mau
que me seduziu
e depois sumiu...

Transitório

Transito por todos os lugares
renovo meus ares
metamorfeio
me recoloco
invoco
revelo anseios
me mostro
me enrosco
nos teus meios...

Nostalgia

No jardim de inverno de mim
sentimentos e palavras fecundam
meu ser neblinado que
amanheceu triste...

p.s: E para completar esse maravilhoso dia cheio de sentimentos e poesia, tivemos a alegria de encontrarmos com a menina bonita do laço de fita passeando pela bosque, exibindo a sua beleza!

Roda de histórias na escola Ida de Oliveira

2008-10-21T18:10:00.000-07:00

Mas um recorte de aventuras que não podemos deixar em nós, grupo. E que como numa revoada toma formas diversificadas, horas em quantidade grande, horas pequena, horas lideradas por um, horas por outro e assim vão enfrentando as dificuldades que lhes reserva a natureza. Assim somos também, guiados pelas asas de nossa imaginação seguindo o curso natural do existir onde também passamos por algumas dificuldades, mas não medimos esforços para continuar entremeando fio a fio à condução de nossa história que agora em duplas eu (Gilberto) e Sônia teceremos.
E foi num pouso na escola Ida Oliveira no dia 30 de setembro que enchendo seus corredores de alegria e sonoridade cantamos e encantamos com uma releitura da música :
“hoje tem espetáculo”
Oh raia o sol
Se esconde a lua
Tem contadores no meio da rua (bis)
Mamãe, Papai venha vê titia.
Contando histórias para vizinha.

Pousamos na escola que já contava sobre seus quarenta e cinco anos de história num alimentar de muitas outras histórias de pessoas que por ela passaram e hoje voam em outros grupos ou solitárias.
Foi uma tarde de encantamento, diante de uma colcha de retalhos que nutriu nossa imaginação, fomos costurando e apresentarmos ao deleite das crianças que estavam num numero estimado de 200, um repertório que passeou entre “A menina bonita do laço de fita” e “A cor é o que menos importa”.
E nesse universo fascinante de possibilidades que permiti da forma a nossa imaginação. Fomos transformando o ambiente, que foi tomando outro aspecto, ficando com ar mais noturno e sombrio, surge uma procissão que abriu espaço para as lendas e contos de assombração que deixam os olhos mais vidrados e arregalados de entusiasmo e curiosidade, num misto de medo e prazer percebido na aproximação das crianças para o local onde contávamos. Em tom de cumplicidade abrimos as asas da platéia, agora era chegado o momento de cada um contribuir com suas vivências, e a cada nova participação presenteava se a criança com poemas no coração. Virou festa e então cantando a mesma música do inicio fomos começando a desfazer o ambiente era chegada hora de nos “guardar” nos retalhos que montam a memória afetiva de cada um que encanta-se com a simplicidade das narrativas populares por nós aqui revistadas. Mas esse tecer aqui não se encerra deixamos no final do ponto, uma agulha no fio a espera das mãos que conduzirão o iniciar da costura dos próximos recortes que iram compor a continuidade dessa grande colcha onde habita nossa palavra.

Gilberto Silva

Círios

2008-10-12T18:09:00.000-07:00

Meu filho, vês aquela claridade?
É a cidade na escuridão...
O barco singra as águas
e pulsa feito um coração
cheio de alegria,bálsamo,benção.

O Círio de Nazaré,tu verás, será, menino,
algo pra não se esquecer,
pra colar no teu caminho
feito o som de uma viola
que te fez chorar baixinho...
quando vires a Senhora
ficarás pequenininho.

Diante do mistério que há
nessa nossa vida humana,
vais crescer mais que o luar,
vais voar mais que as semanas,
vais sorrir pro revelado,
fruto da emoção na boca
de que tudo é amarrado
e o mundo é um, é oca.

Menino acorda e vem olhar
o sol não tarda em levantar
vem ver Belém
que começa a despertar.

Outros outubros tu verás
(e outubros guardam histórias),
ver o peso
quando for a hora.

Vital Lima

Acróstico

2008-10-12T18:08:00.000-07:00

Em Belém,
Na
Santa
Aldeia Cabana,
Imita-se
Orgulhosamente o
Santo

Domingo de
Outubro

Amor e Arte
Unem à
Todos.
Oração de Miguel:

Deixem Nossa Senhora
Orientar vossos corações de modo fiel.

Círio, Auto do Círio:
Imitante homenagem daqueles que imitam a Vida,
Real homenagem dos que vivem a Arte.
Inigualável Senhora de Nazaré:
Olhai por nós na Arte e na Fé!!

Ana Selma Cunha (texto surgido da emoção que senti ao participar
do elenco do Auto do Círio 2005)

Feliz Círio!!!!!!!!

Clarissa Pinkola Estés

2008-10-09T18:07:00.000-07:00

As histórias como bálsamos medicinais[1]

Aqui vou esboçar para vocês parte da tradição de contar histórias onde estão minhas origens...Sempre que se conta um conto de fadas, a noite vem. Não importa o lugar, não importa a hora, não importa a estação do ano, o fato de uma história estar sendo contada faz com que um céu estrelado e uma lua branca entrem sorrateiros pelo beiral e fiquem pairando acima da cabeça dos ouvintes. Às vezes, ao final de um conto, o aposento enche-se de amanhecer; outras vezes um fragmento de estrela fica para trás, ou ainda uma faixa de luz rasga o céu tempestuoso. E não importa o que tenha ficado para trás, é com essa dádiva que devemos trabalhar: é ela que devemos usar para criar alma.
Na maior parte das vezes, a hora de contar histórias é determinada pelas sensibilidades internas e pela necessidade externa. Algumas tradições designam épocas específicas para contar histórias. Entre as tribos dos pueblos, as histórias do coiote eram reservadas para serem contadas no inverno. Certas histórias da Europa Oriental somente são contadas no outono, depois da colheita. No trabalho com arquétipos e com a cura, avaliamos bem a hora de contar histórias. Examinamos cuidadosamente a hora, o lugar, a pessoa, a medicação necessária. No entanto, com grande freqüência, mesmo essas medições são frágeis. Na maioria das vezes, contamos histórias quando somos convocados por elas, não ao contrário.
Nas minhas tradições, existe um legado entre os contadores, através do qual um contador transmite suas histórias a um grupo de “sementes”. As sementes são contadores que, segundo o que o mestre espera, irão preservar a tradição como a aprenderam. Como as “sementes” são escolhidas é um processo misterioso que oferece um desafio a uma definição exata, pois ele não se baseia num conjunto de normas, mas, sim, num relacionamento. As pessoas escolhem-se mutuamente; às vezes elas vêm ao nosso encontro, mas com maior freqüência tropeçamos umas nas outras e nos reconhecemos como se nos conhecêssemos há séculos.
Nessa tradição, considera-se que as histórias são escritas como uma leve tatuagem na pele de quem as viveu. A formação de curanderas, cantadoras y cuentistas é muito semelhante. Ela deriva da leitura dessa escrita levíssima, do desenvolvimento do que se encontra nela.Da mesma forma, na tradição de cantadora/cuentista, as histórias possuem pais, avós e às vezes padrinhos, que seriam a pessoa que lhe ensinou a história ou que a deu de presente para você (a mãe ou o pai da história), e a pessoa que ensinou a história a essa pessoa que a passou para você (o avô da história).
Na minha opinião é assim que deveria ser. Fornecer os créditos da história é muito importante, pois mantém o vínculo genealógico: nós estamos numa extremidade; a placenta, na outra. Os padrinhos da história são geralmente aqueles que acompanharam a história de uma benção. Às vezes é muito demorado o relato dos antecedentes da história, antes que cheguemos à história em si. Essa listagem de mãe e da avó da história, não é um preâmbulo longo e enfadonho, mas é, sim, temperada de pequenas anedotas. A história mais longa que se segue fica sendo, então, como um segundo prato.
Contar histórias é trazer à baila, trazer à tona. Não é uma atividade inútil. Embora haja o intercâmbio de histórias, quando duas pessoas trocam histórias como presentes mútuos, na maior parte dos casos elas chegaram a se conhecer bem. Desenvolveram um relacionamento de parentesco se ele já não existia. E é assim mesmo que deve ser.
Apesar de algumas pessoas usarem as histórias apenas para diversão, no seu sentido mais antigo as histórias são uma arte medicinal. Existem os que foram convocados por essa arte medicinal; e os melhores, na minha opinião, são os que se deitaram com a história e descobriram dentro de si mesmos e em profundidade todas as partes que se harmonizavam.
Ao lidarmos com as histórias, estamos trabalhando com a energia arquetípica, que é muito parecida com a eletricidade. Ela pode animar e iluminar, mas no local errado na hora errada e na quantidade errada, como qualquer medicamento pode produzir efeitos nem um pouco desejados. Às vezes, pessoas que coletam histórias não percebem o que estão pedindo quando querem saber uma história dessa dimensão. Os arquétipos nos modificam. Se não houver modificação, então não houve nenhum contato real com o arquétipo. Transmitir uma história é uma responsabilidade muito grande. Temos de nos certificar de que as pessoas estejam preparadas para as histórias que contam.
No caso dos melhores contadores que conheço, as histórias crescem das suas vidas como as raízes fazem crescer a árvore. É que as histórias os criaram, transformando-os no que eles são. É fácil notar a diferença. Sabemos logo quando alguém criou uma história e quando a história criou alguém. É deste último caso que trata a minha tradição.Pode acontecer de um desconhecido me pedir uma das histórias que estive escavado e modelando durante anos. O relacionamento é tudo. Como guardiã dessas histórias, posso dá-las ou não. Isso não depende de nenhuma lista de pré-requisitos específicos, mas de uma ciência da alma, de acordo com o dia e com o relacionamento.
O modelo de mestre-aprendiz fornece o tipo de atmosfera conscienciosa na qual pude ajudar meus aprendizes a procurar e a desenvolver as histórias que irão aceitá-las , que irão brilhar através delas, não ficar simplesmente na superfície do seu ser como bijuteria barata. Há muitos tipos de possibilidade. Poucos são fáceis; os mais difíceis são muito mais numerosos. Positivamente, na história, ou no bálsamo medicinal, somos capacitadas pelo volume de self que estamos dispostas a sacrificar para investir nela.
Na tradição da cantadora, como na tradição da mesemondók, existe o que se chama de La Invitada, “a convidada” ou a cadeira vazia a cada vez que a história é contada. Às vezes, durante o relato de uma história, a alma de uma das ouvintes, ou de mais de uma, vem sentar-se ali por ser essa a sua necessidade. Embora eu possa ter material para toda uma noite, muitas vezes altero esse material para ajudar o espírito que veio para a cadeira vazia, ou para brincar com ele, “A convidada” sempre exprime as necessidades de todas.
Costumo estimular as pessoas a fazer sua própria escavação da história, pois as juntas arranhadas, o fato de dormir na terra fria, a procura na escuridão e as aventuras pelo caminho valem tudo. É preciso que haja um pouco de sangue derramado em cada história, se quisermos que ela tenha função balsâmica.
Espero que vocês saiam e deixem que as histórias lhes aconteçam, que vocês as elaborem, que as reguem com seu sangue, suas lágrimas e seu riso até que elas floresçam, até que você mesma esteja em flor. Então, você será capaz de ver os bálsamos que elas criam, bem como onde e quando aplicá-los. É essa a missão. A única missão.

[1] Posfácio do livro: “Mulheres que correm com os lobos – Mitos e histórias do arquétipo da mulher selvagem”. Rio de Janeiro: Rocco, 1994. Coleção Arcos do Tempo, 5ª edição.
Texto retirado do blog http://estudosafricanoseafrobrasileiros.blogspot.com/

Chapéu de cuia

2008-09-30T18:06:00.000-07:00

Pergunto-me, por que já sendo careca, pretendo colocar uma cuia na cabeça? È como a história que ouvi de um amigo, que contou um trecho do filme “Mulheres à beira de um ataque de nervos” de Pedro Almodóvar, onde uma mulher, em frente ao espelho, coloca uma peruca igual ao seu cabelo. Em resumo: o surreal nos acompanha.
Fiz o primeiro chapéu com cuia, exercendo o amor e o acaso, por exemplo. Fiz a costura da malha preta com linha amarela, pois a vontade bateu à noite (sendo necessário contraste) e por não encontrar a linha preta, comprometendo o acabamento.
Mudando de pau para cacete, sinto saudade de meu avô, que me ensinou a nadar e entre tantas outras vivências. Ele me contou que na mata, quando vamos caçar, precisamos colocar uma cuia em nossa cabeça, pois se o gavião nos atacar ele captura a cuia e não nos leva. De que gaviões eu quero me proteger quando coloco a cuia em minha cabeça?
Vejo uma indumentária da humanidade que algo na cabeça pode conferir proteção, ocultamento e distinção, não necessariamente nesta ordem.
Bem, quando não se tem a moldura dos cabelos, procura-se “sanar”, com algo, por que não, com a cuia?
Uma cuia que cuida de mim, que me dá mingau e que me banha. Feita da cuieira que é nossa árvore de natal, árvore companheira dos pajés.

Pari deitado e feliz,
Marçal
Belém, 22 de setembro de 2008.

Procura-se histórias

2008-09-28T18:04:00.000-07:00

Este foi o título de um e-mail, dentre tantos que recebi de Delani Alves. Em 2001 conheci num site de literatura infanto-juvenil a Lani, uma contadora de histórias de Curitiba. Seu grupo é coordenado pela prof.ª Marta Morais. Um grupo experiente, que muito ajudou o Tuerarup na escolha de repertorio, performance, etc.
Lani e nós passamos a viver uma linda história virtual de amor e amizade, trocavamos mensagens todos os domingos, daí sentimos a necessidade de cartas e telefonemas, as cartas se estenderam aos meninos e meninas do grupo, imagine a alegria da molecada, ao receber das mãos do carteiro as cartas da Iara-lani (assim a chamavamos), e eles respondiam a altura.
Nossa Iara-lani se tornou mais um membro do tuerarup, ganhou das crianças até um orokó (um tipo de cocar que usamos no momento da contação), para mim em especial ela era mais presente que pessoas com as quais convivia diariamente, apesar de nunca termos nos visto pessoalmente, esteve presente em muitos momentos felizes e tristes de minha vida, o nascimento de minha bonequinha, o inicio e o fim do Tuerarup, e agora no retorno do grupo de contadores, só que com adultos, professores da semec, um desafio que abracei com o mesmo desginio ancestral que tinha com o tuerarup. Lani viria para o I encontro de contadores de historias que estamos idealizando em Belém. Finalmente depois de 07 anos iriamos nos encontrar, quando recebi a mensagem da professora Marta Morais que minha querida amiga havia falecido aos 41 anos, repentinamente de infecção genaralizada, na mensagem a prof.ª Marta diz que ela se foi no momento mais feliz de sua vida pessoal e profissional, seu primeiro netinho havia nascido, e o grupo de contadores estava a todo vapor. A sensação que fica é a de tristeza e frustração, por tão pouco não pude abraçar minha amiga, ela sempre expressava o desejo de banhar-se num igarapé amazonico, o desejo era legitimo já que era uma Iara. Agora ela esta livre para banhar-se nestas águas. Serão dificieis os domingos sem sua presença, a dor é grande... Poucos conseguiram compreender nossa ligação tão intensa alinhavada pelas linhas da internet, lembro de uma frase de Picasso "Será possível expilcar o canto de um passarinho para alguém?"Amanhã Minha amada amiga faria aniversário, costumava enviar para Curitiba uma caixinha de presentes com mimos do Pará, ela adorava esta terra e o calor afetuoso das pessoas, fizemos muitos planos: tomar tacacá, ir ao Ver-o-peso, contarmos histórias juntas... Como ela mesma disse a mim uma vez "a trama que tece o tempo que nos cabe aqui na terra é de outra natureza. Compete a cada um de nós tornar significativo cada momento com sua carga de mistério, encanto, dor e alegria." Vivo a revisitar esta frase como a uma oração. Nesta noite, como vocês irão ler abaixo na mensagem enviada por Lani que compartilho com todos como um presente precioso, "não consigo dormir, tenho uma história atravessada entre minhas pálpebras", também precisava aquietar meu ser e aliviar a saudade contando esta história. As palavras que seguem são apenas parte de um acervo de mensagens dela que guardo para alimentar minha alma nesta jornada.
Andréa Cozzi.

Procura-se histórias

Extraordinariamente a casa está quieta e vazia. Preciso de uma porção diária de silêncio e solidão. Os últimos dias foram intensos como havia anunciado, Gregório, meu mestre, estava por aqui, sonhei tanto esta vinda, briguei, esperneei, discuti até o convencimento dos que pagam a conta. Fiz a mesa na conferência dele, grande parte do tempo, me desfazendo em lágrimas, trezentos pares de olhos a minha frente e eu chorando, sorte minha acreditar que posso, não desci aos infernos à toa, ganhei privilégios, a certa altura contemplei a platéia, muitos choravam comigo.
Gregório está velhinho e conta da sua avó índia caxinauá casada com descendente de holandeses, protestante, a avó quando grávida molhava a barriga com a água de uma bacia,quando o marido perguntou por que,ela lhe disse: "para que a criança nasça molhadinha, aberta para o outro, para o afeto, para o mundo. O nome já estava escolhido, Francisco, em homenagem ao de Assis, sobrenome Gregório, que agrega. Reparando nas casas comerciais do acre, ela percebeu que levavam o nome dos proprietários: armazém de José da silva; casa de carnes de Josué da silva; escritório de advocacia de Eduardo da silva, decidiu, o filho também seria da Silva, inaugurando um nome comunitário. Este Francisco casou com uma descendente de escravos, ligada ao candomblé, que quando engravidou tinha a certeza, fosse menino seria Francisco, ei-lo:Francisco Gregório da silva filho. A avó contava histórias aos netos e os ensinava, meninos e meninas a bordar, costurar, cantar, cozinhar. Bordavam toalhinhas coloridas, com as fases da lua.
No aniversário de 11 anos de uma das netas, convocou todos eles para que entregassem caixas com as toalhinhas para a menina, passado um tempo elas os chamou até a beira do rio, lá ela pediu a menina que jogasse no rio sua primeira toalhinha borrada e explicou:"as mulheres são mensalistas, limpam seu sangue todo mês, os homens não, estes têm que ser companheiros amorosos das mulheres, que são valentes, solidárias, fraternas, corajosas, ousadas, diabólicas e no auge da graça, despudoradas."
Certa vez, Eduardo Galeano pediu ao Gregório que o levasse ao Acre, anônimo ele recolhia histórias de mulheres, ouviu da avó um antigo mito caxinauá e inspirado nele escreveu a primeira história do livro “mulheres”, intitulada "o amor". A avó morreu aos 96 anos e deixou de herança ao Gregório uma trouxa, com muitos retalhos e sua caixinha de costura, ele desejava guardar isto, mas não escondido, começou a fazer pipas com os tecidos. Um dia alguém perguntou se ele não poderia expô-las em uma biblioteca, Gregório aceitou. Na exposição alguém o convidou para expor em um centro cultural, lá uns espanhóis o convidaram para levar as pipas para Barcelona, de lá para a Alemanha e depois para a França, uns italianos vendo as pipas disseram que aqueles padrões ficariam lindos em roupas, fizeram três coleções. Hoje 120 pipas percorrem a Europa, um outro tanto o Rio Grande do Sul. Gregório diz:"com uma trouxa, conheci o mundo. "No dia seguinte andávamos pelo bosque do papa com o Carlos Daitshman, estávamos de saída, quando encontramos o portão trancado, um ciclista passou e nos disse:"mais adiante tem uma passagem secreta". Rimos muito, a tal passagem era uma grade entortada, e aquele velhinho alto, atravessou a grade e cortamos caminho até o sorella, quando paramos de rir ele disse:"tem que deixar brecha para a possibilidade."
Há anos atrás reencontrei o Gregório no Rio, no paço imperial, onde trabalha, ele me contava de iniciativas maravilhosas para garantir o acesso a leitura, pessoas simples que abriram suas garagens e casas e as transformavam em bibliotecas para a sua comunidade, fiquei encantada e disse que por aqui não havia nada disto,sabia apenas da Elísia,que no alto boqueirão levava cestas de livros para a praça aos domingos,ele me garantiu que não,deveria haver, nós é que não sabíamos.Desde então tenho ficado de ouvidos e olhos abertos,buscando conhecer algo assim,nada.Voltamos a falar sobre isto agora,há muitas casa assim no Rio,cada vez mais,estão sendo chamadas de "casas do sossego", nomeadas por uma senhora que ele conheceu ao visitar Jacarepaguá, a dona havia recebido uma casinha de herança,como era sozinha, achou que não precisava de tanto,construiu duas peças nos fundos para viver e abriu a casa para os vizinhos,apenas livros e revistas em cestos,redes,tamboretes e um filtro com água. Gregório perguntou a uma senhora porquê estava ali,ela disse:"venho aqui pra ter sossego. "contei a ele da minha tristeza por viver na impermeável Curitiba "a única droga que vou admitir na minha vida", e ele me desafiou a descobrir lugares assim. Conto com vocês, por favor, perguntem aos amigos, aos inimigos, alguém há de conhecer um lugar como este. Aguardo, desculpem o tamanho do texto, precisava contar um pouco, parodiando Galeano:"não consigo dormir, tenho uma história atravessada entre minhas pálpebras. "verdade, fui levemente atropelada duas vezes entre ontem e hoje, dois estacionamentos diferentes, um mais patético que o outro. Ao se despedir, no aeroporto, ele me disse: "serenidade.” Anos atrás havia me dito: "firmeza.” Precisava compartilhar para voltar a dormir. Vou sonhar serenidade. bjos e ótima semana.

Delani Alves
31 de Julho de 2006

PS: Descobri esta semana que foi inaugurada em Araucária-PR, cidade em que Iara-lani trabalhou, a Escola Municipal Delani Aparecida Alves, uma das mais modernas instituições de ensino do Estado.Na homenagem dizia: "Delani Aparecida Alves foi homenageada pela Prefeitura de Araucária por toda a dedicação que teve com a educação dos alunos araucarienses. Ela nasceu em 29 de setembro de 1965 e faleceu em 17 de dezembro de 2007. Trabalhou na rede de educação do município desde 1992, como professora de Língua Inglesa. Delani amava os livros e acreditava na força de transformação que a arte literária poderia levar às pessoas, além disso, vivia intensamente cada história que contava."

Ayvu Rapyta na Feira do Livro

2008-09-26T18:03:00.000-07:00
Essa história de contador é mesmo contagiante. Primeiro dá um friozinho na barriga, a mão fica gelada e a cabeça parece flutuar, mas tem que ficar esperto, tem muita gente olhando e não pode ter vexame. É mais uma apresentação do grupo Ayvu Rapyta, são contadores levando muito mais que histórias. Levam alegria e encantamento onde quer estejam. Vocês já repararam como eles gostam de brincar, de rir?, e riem por qualquer coisa, é só festa quando estão por perto, mas conseguem ficar sérios e contar histórias com tudo o que elas têm direito: suspense, mistério, humor, tristeza, alegria... Estou gostando cada vez mais de fazer parte desse grupo. Posso dizer com tranqüilidade que o Ayvu Rapyta arrasou na XII Feira Pan-amazônica do Livro e quero dar parabéns a todos, pois sei o quanto cada um se dedicou para que o resultado fosse o melhor possível. Tenho certeza que conseguimos plantar uma semente de contador em vários dos nossos ouvintes, pude perceber nos olhinhos atentos e semblante feliz. Beijos!

Joana Martins

Cenas e olhares da XII Feira Panamazônica do livro

2008-09-24T18:01:00.000-07:00
A Feira Panamazônica chega a sua XII edição, este ano homenageando os 100 anos da imigração japonesa no Brasil, é só entrar na feira e perceber o olhar do oriente nos tisurus gigantes pousados nos móbiles, apenas para citar um, a arte de dobrar papeis, encantamento puro trazido com a cultura e a arte de um povo que aqui chegou para compor o mosaico cultural brasileiro.
Antônio Tavernard,o escritor homenageado foi poeta, contista, cronista e romancista,que faleceu muito jovem mas deixou a beleza da sua obra para ser contado e cantada.
Para nós do grupo Ayvu Rapyta, esta feira será memorável como o nosso batismo enquanto grupo, com direito a nome, figurino, repertório e ousadia.Foram dias de preparação, tínhamos que dividir o tempo das histórias entre uma aula e outra, quem é professor sabe do cotidiano referido!Portanto, temos um contentamento em dividir com vocês algumas cenas do cotidiano do grupo na Panamazônica, desejando que seja apenas a primeira de muitas do Ayvu rapyta.
"Pois esta é apenas uma das histórias que sabemos contar, e como sabemos."

Internet: uma via de mão-dupla

2008-09-24T18:00:00.000-07:00
A internet é o instrumento de comunicação mais utilizado nos dias de hoje, onde o fluxo de informações, novidades e entretenimento estão ao nosso alcance com muita facilidade, pois com um simples “click” estamos conectados ao mundo.
É difícil enumerar quantos benefícios à internet nos trouxe. Foi um grande avanço para as telecomunicações, uma grande ferramenta para pesquisas, estudos científicos, organizacional (em vários aspectos) e até sentimental, diminuindo tempo e espaço. Com ela, tudo ficou muito mais rápido e prático e fez com que esse mundo dominado por técnicas, agilidade e competições se tornasse muito mais ativista e produtivo.
Porém, o uso sem maturidade e responsabilidade desse instrumento, fez com que ele se transformasse em uma via de mão-dupla; pois há um abuso da imagem, de informações sem bases sólidas e pessoas ocultas por vidas pseudo-verdadeiras, causando assim uma desordem social e comportamental.
Infelizmente, o ativismo de nossa sociedade tole coisas imprescindíveis para a vida humana, como o diálogo, a compreensão, amor, respeito, dignidade e honestidade, fazendo com que “esta terra sem lei”, a internet, tome proporções enormes que contribuem para a disseminação do mal e abre as portas da miséria humana e de todas suas carências sentimentais e psicológicas.
As maiorias das pessoas que a utilizam, sem maturidade, escondem suas verdadeiras personalidades e potencialidades negativas ou positivas. Na internet, as pessoas se mostram sem se mostrar, ocultam seus erros e limitações, desilusões e sentimentos ruins, para procurarem serem vistas e amadas por todos no mundo virtual, mesmo sendo um amor que apenas preenche o ego momentaneamente.
A internet é uma ferramenta única e a solução para vários problemas, entretanto, devemos lembrar que é uma liberdade que necessita de responsabilidade para o seu uso, pois a pessoa imatura utiliza mal essa liberdade, o que pode ocasionar sérias conseqüências. A maldade não está na internet, mas sim na cabeça dos homens.

Rodrigo Grilo

Tu e eu - Luis Fernando Veríssimo

2008-09-24T17:59:00.000-07:00
Tu e eu
Somos diferentes, tu e eu.
Tens forma e graça
e a sabedoria de só saber crescer
até dar pé.
Eu não sei onde quero chegar
e só sirvo para uma coisa
- que não sei qual é!
És de outra pipa
e eu de um cripto.
Tu, lipa
Eu, calipto.
Gostas de um som tempestade
roque lenha
muito heavy
Prefiro o barroco italiano
e dos alemães
o mais leve.
És vidrada no Lobo
eu sou mais albônico.
Tu, fão.
Eu, fônico.
És suculenta
e selvagem
como uma fruta do trópico
Eu já sequei
e me resignei
como um socialista utópico.
Tu não tens nada de mim
eu não tenho nada teu.
Tu, piniquim.
Eu, ropeu.
Gostas daquelas festas
que começam mal e terminam pior.
Gosto de graves rituais
em que sou pertinente
e, ao mesmo tempo, o prior.
Tu és um corpo e eu um vulto,
és uma miss, eu um místico.
Tu, multo.
Eu, carístico.
És colorida,
um pouco aérea,
e só pensas em ti.
Sou meio cinzento,
algo rasteiro,
e só penso em Pi.
Somos cada um de um pano
uma sã e o outro insano.
Tu, cano.
Eu, clidiano.
Dizes na cara
o que te vem a cabeça
com coragem e ânimo.
Hesito entre duas palavras,
escolho uma terceira
e no fim digo o sinônimo.
Tu não temes o engano
enquanto eu cismo.
Tu, tano.
Eu, femismo.

(Texto enviado por Rodrigo Grilo)

Cordel de memórias - parte II

2008-09-22T17:57:00.000-07:00
Ei, você, preste muita atenção:
Pois agora vou lhe dizer
Como em minha vida
Entrou das histórias a contação
O ato ancestral e mágico
Que encanta o coração

Meu pai, nordestino de nascimento,
Homem de poucas letras
Mas de muito conhecimento
Muitas e muitas noites
Com versos de cordel
Fazia meu divertimento

Eram histórias fascinantes
De trancoso dizia ele,
De mulheres tão arretadas
Que no diabo davam até nó
De homens tão espertos que aos
Enganavam só restava a dó

E as histórias ficaram
Durante algum tempo
Em mim caladas
Até que alguém me disse:
Ei acorda, história é pra ser contada!
Vem aprender com uma certa garotada....

A garotada em questão
Era de fato uma mágica trupe
Crianças contadoras de histórias
Encantadores da palavra
Comandados por duas fadas
Eram os meninos do Tuerarup

E descobri em mim então
Um bicho que não se cala
Que transborda e se espalha
Que entra por uma porta
E sai por outra
E se mostra pela fala.

E agora de conto em conto
Vivo aumentando um ponto
Pontos na teia do texto
Pontos na teia da vida
E se mais você quiser saber?
Deixa que depois eu te conto...

Ana Cunha

Marajó

2008-09-19T17:51:00.000-07:00

Embalados pela baía morada de Igara, senhora das águas, que nos convidou a mergulhar nas águas do rio-mar e voltarmos grávidos de histórias...

PRÊMIO DARDOS

2008-09-15T17:48:00.000-07:00

Como somos contadores de histórias recebemos com encantamento a indicação ao Prêmio Dardos pelo amigo Franz do blog www.esteblogminharua.blogspot.com, lembrando que a ele cabe grande parte do crescimento deste blog, pacientemente ajudou-nos a desvendar o ciberespaço, local de morada também das histórias e poesias.Se fossemos comparar nosso estágio de desenvolvimento enquanto blogueiros com situações reais, poderíamos dizer que alfabeticamente falando estamos no pré-silábico, ou ainda no desenvolvimento de um ser humano nos encontramos recebendo o leite materno.As comparações ilustram que o universo digital muitas vezes parece distante dos que não estão lotados no laboratório de informática, pensamento enganoso,pois cá estamos nós, entre a roda de histórias ao redor da fogueira, e a ciranda dos bytes também a narrar.E como quem conta um conto aumenta um ponto, estamos puxando mais quinze fios para tecer esta rede de vida!Segue os quinze blogs indicados pelo Grupo de contadores de histórias.

http://http//estudosafricanoseafrobrasileiros.blogspot.com
http://queridasbibliotecas.blogspot.com
http://www.tricontando.blogspot.com
http://celsosisto.blogspot.com
http://curitibaliteraria.multiply.com
http://carmeliacandida.blog.terra.com.br
http://esteblogminharua.blogspot.com
http://escola-rotary.blogspot.com
http://meadmiremiriti.musicblog.com.br
http://juracisiqueira.blogspot.com
http://blogdatiatata.blogspot.com
http://contadoresdehistorias.blog.uol.com.br
http://contadoreshistorias.spaces.live.com/blog
http://danielmunduruku.blogspot.com
http://artebrasilis.blog.terra.com.br

Vovozinha já velhinha, cinturinha de retrós, dá uma volta na cozinha e traz um café pra nós - Memória de Joana

2008-09-14T17:47:00.000-07:00

O meu primeiro contato com a magia das palavras foi através de meu pai, o senhor Ananizio, exímio contador de histórias e um talento incomum para brincar com as palavras. Parlendas, adivinhações, piadas e trava-línguas sempre fizeram parte de minha vida devido ao seu empenho, pois estava disponível a qualquer momento para uma brincadeira. Se queria café, pedia: - Vovozinha já velhinha, cinturinha de retrós, dá uma volta na cozinha e traz um café pra nós.
Lembro que ele me desafiava com trava-línguas complicados... me contava histórias à noite, quando deitávamos na rede para dormir e a escuridão só não era total por causa da luz de uma pequena lamparina. Eu era, e ainda sou, muito medrosa e não deixava meu pai dormir antes de mim. Se ele fechasse os olhos eu logo perguntava se ele estava dormindo, como a resposta era negativa eu completava, então abra os seus olhos. E seguíamos assim até eu pegar no sono.
Papai contava histórias belíssimas, com príncipes e princesas, algumas pavorosas como a de João e Maria e seus cachorros Rompe-mato, Quebra-ferro e Ouve-longe. Eu prestava muita atenção e me deliciava com suas narrativas. Tinha ainda as histórias das visagens que a minha mãe "via", papai não acreditava em visagens e desafiava-as a aparecerem para ele. Perdi a conta de quantas vezes ele levantava, lanterna em punho (ele sempre dormia com uma enorme lanterna debaixo da rede), e chamava as visagens, nunca nenhuma apareceu. E olhem que lá em casa tinha um cômodo conhecido como o quartinho da visagem. Ninguém entrava sozinho naquele quarto, exceto meu pai.
Depois que aprendi a ler comecei a buscar nos livros as histórias de princesas, conheci os contos de fadas e me apaixonei. Também gosto muito de histórias de assombração. Quando elas terminam, costumo ficar com medo por mais uns três ou quatro dias. Ele aumenta quando a noite chega ou fico sozinha, é um medo gostoso, se é que o medo pode ser gostoso.
No início de minha adolescência eu fui leitora assídua da Bíblia, lia todos os dias alguns capítulos. Nessa época eu queria estar na rua brincando, mas meu pai, sempre meu pai, me obrigava a ficar velando a sua sesta (éramos oito irmãos, mas ele chamava eu). Depois do almoço ele deitava numa rede e eu tinha que ficar embalando e lendo a Bíblia até ele dormir. Puxa, como ele demorava para dormir. Eu começava a ler baixinho e parava, pensando que ele já estava dormindo. Que nada! Ele fazia "hum!" bem alto e eu já sabia que era para continuar lendo que ele ainda estava acordado. Acabei conhecendo em detalhes esse livro maravilhoso.
Hoje meu pai já está velho e doente, mas não descuida do meu "aprendizado". Sempre que vou visitá-lo ele pede que eu leia as bulas de seus remédios, e a leitura tem que ser feita em voz alta e do texto completo com todos aqueles nomes complicados que eu nunca sei o significado. Depois da leitura eu peço que me conte alguma história, ele ri e diz que já não consegue. Eu insisto e ele acaba contando, às vezes ele se perde e minha mãe ajuda-o. A doença tentou, mas não conseguiu calar por completo a voz da pessoa que me introduziu no rol dos amantes da leitura e, com o seu jeito engraçado de narrar, papai me encanta até hoje.
E como filha de peixe, peixinho é, eu não resisti e aceitei com muito agrado o convite para fazer parte de uma turma especial, formada por pessoas maravilhosas, seres encantados, que habitam nas vozes que se propagam pelo vento levando aventuras e desventuras ao bel-prazer. Estou falando do grupo Ayvu Rapyta de contadores de histórias e espero proporcionar emoção e divertimento aos ouvintes que encontrar pela frente.

Joana Martins

Memórias do Marajó

2008-09-08T17:46:00.000-07:00

As férias de julho da minha infância possuíam destino certo, a Ilha do Marajó, em Soure. Eram dias vividos de forma intensa e cheios de alegria, por uma criança serelepe que se reencontrava com a primada toda. Lembro-me que viajávamos todos juntos no dia 30 de junho, claro, para aproveitar o mês todinho sem perder um dia. Nossos avôs nos esperavam todo ano, ansiosos como nós. Minha avó uma autêntica marajoara tinha as lendas e causos daquela terrinha na ponta da língua, já o vovô aposentado da marinha, divagava na mesa sobre sua vida militar e falava de figuras hilárias que nunca conhecemos, nos divertíamos a beça.
Depois do jantar as seis da tarde, pontualidade exigida pelo meu avô, nos púnhamos a ouvir histórias da vovó na calçada. E então ela começava, falava da mulher cheirosa que aparecia na praia do mata-fome; da cobra grande do rio Paracauari e seus três fios de cabelo; do danado do saci, curupira, o toco da morte, ah, esse eu me lembro bem, quando ela contava essa história me arrepiava todo. Sentados na calçada víamos ao fundo da 5º rua do bairro de São José o rio, sabíamos muito bem quando a maré estava enchendo ou secando. Minha avó falava desse toco demonstrando também um certo medo, dizia que quando a maré estava enchendo ou secando ele passava contra a maré e bem no meio do rio, isso queria dizer que neste dia alguém iria morrer naquelas águas. Nós, moleques danados loucos por banho de rio ficávamos morrendo de medo. E pra dar mais medo, a vovó ainda dizia: “Um dia desses foi o neto da D. Joana lá do bairro novo”. Eita que nós ficávamos pálidos com os olhos esbugalhados. Será que um dia vou ver o “toco da morte”? Ser ver prometo não entrar na água, valei-me Nazica! Ao mesmo tempo em que temia, tinha curiosidade, às vezes cansado de tomar banho, me sentava na beira do rio e ficava olhando bem para o meio esperando ver o toco passar. Causos da infância que aguçaram e muito a minha imaginação.
Fazia sempre questão de ouvir as histórias de minha avó, esperava ansioso. Com o passar dos tempos meus primos foram deixando de lado, mas eu estava ali, sempre à espera. Quando ela ia lavar louça ficava lá sentado, pronto para ouvir novamente as lendas do Marajó, e das Mangueiras, onde minha eles viveram antes, onde meu pai viveu sua infância. E aí lá vinham novas histórias, “o rabudo” das matas das Mangueiras que assustava a todos, inclusive ao meu pai que me confessou esse medo de criança.
Foi então me remetendo à infância e as minhas vivências no Marajó, ao quintal com patos, galinhas, jabutis e porcos da casa dos meus avôs; abrindo o baú das minhas memórias, que vi então na Dona Luiza, minha avó, a primeira contadora de história da minha vida, é ela a responsável por aquecer, desde a minha meninice a paixão pelas histórias.
Hoje os tempos são outros, não posso mais viver da mesma forma as maravilhosas férias no Marajó, as visitas a casa dos meus amados avôs ficaram mais distantes. Mas as histórias, ah! esses causos que se misturam entre o mundo real e imaginário da minha infância, fazem com que a chama nunca se apague. Recordar esses causos é reviver a doce fase da vida.
Ei!Continuo acreditando piamente nas histórias da vovó. Por falar nisso, alguém aí tem notícias dos fios de cabelo da cobra grande?

Rodrigo Antônio.

MEMÓRIAS QUE O TEMPO NÃO APAGOU

2008-09-08T17:44:00.000-07:00

Minha formação como leitor se deu em primeiro, com a leitura das paisagens que guardo das aventuras na pequenice de minha infância.Que giram como roda e cata-vento e me levam voando no tempo, a pousar bem no campo de futebol em terra batida, cercado por duas mangueiras e uma jaqueira, que frondosas nos agraciavam com suas sombras e um vento que nos lambia o rosto.Era o lugar onde a professora Sônia nos levava em algumas manhãs.Manhãs essas que eu aguardava com ansiedade, pois não havia dia certo, podia ser qualquer dia, o que me fazia ficar mais ansioso.
Talvez ela, a professora, não se desse conta que me proporcionava uma leitura singular dos galhos das árvores embalando seus frutos como mãe que embala os filhos e que nos faziam arregalar os olhos e encher de água a boca no desejo de deliciá-los.Da sensação de liberdade que a extensão do campo me dava, diferente da sala apertada que me fazia sentir como um passarinho, não os que eu via no campo livre, mas os engaiolados.Engraçado é que até mesmo o olhar da professora mudava era como se uma mágica acontecesse é tudo mudava nesse dia.
Deve parecer estranho, mas tenho falado de leitura sem se quer ter citado os livros é como a maioria dos Brasileiros eles me foram negado durante muito tempo, logo tive pouco contato com os livros, é devo isso à falta de maior incentivo dos meus professores, pois quase todos falavam da importância da leitura, no entanto dificilmente os viam com livros na mão, exceto os didáticos.
Já no ensino médio a conheci, era a professora Graça essa sim era um espelho que eu adorava admirar e tomar como exemplo.Vivia a volta com os livros, trazia sempre novidades pra turma, falava da leitura com encantamento e brilho nos olhos, nunca visto por mim em outros professores.E o momento de leitura que nunca esqueço foi quando ela nos apresentou “O bicho”, de Manuel Bandeira, começava ai a efervesce a criticidade dentro de mim.

O Bicho
Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.
Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.
Manuel Bandeira

E depois outras maravilhas foram atravessando meu caminho e me alimentando, não posso deixar de citar Roseli Sousa e Janete Borges dois encantos que me abriram o coração e a alma para o universo mágico e fascinante dos livros.
Hoje emergem sonhos de rios, que nunca antes imaginei navegar, nutrindo e povoando meu imaginário embalando em ondas as minhas memórias, que efervescem na troca singular e coletiva em beleza de relacionar-se com o outro (os) meus estimuladores fieis Marçal, Andréa e Cléa que como finos e seletos gravetos não deixam apagar a chama que apresentam-se em labaredas esvoaçantes e que saltam em vôo, pingando fogo em outros seres também tocados, assim sigo espalhando e repassando Histórias e estórias narradas do coração de minhas vivências na simplicidade da vida cabocla, minhas origens em experiências que maturam meu ser e me impulsionam a cada vez mais mergulhar fundo nesse universo de encantamento, pelo desejo de descobrir, redescobrir, agora em grupo contando e povoando o imaginário de quem ouve a docialidade das escritas grafadas que ecoam nas vozes que conto-a-dores e amores, que causam arrepios e abrem sorrisos. Assim vou rabiscando em espiral as paginas inacabadas de cada dia de minha vida de contador.

Gilberto Silva

Cordel da memória

2008-09-07T17:42:00.000-07:00

Ei, você, preste muita atenção:
Pois agora vou lhe dizer
Como em minha vida
Entrou das histórias a contação.

Meu pai, nordestino de nascimento
Muitas e muitas noites
Com versos de cordel
Fazia meu divertimento

Eram histórias fascinantes
De trancoso dizia ele ,
De mulheres tão arretadas
Que no diabo davam até nó
De homens tão espertos
Que aos enganavam
Só restava a dó.

E as histórias ficaram
Durante algum tempo
Em mim caladas
Até que alguém me disse:
Ei, acorda, história é pra ser contada!

E descobri em mim então
Um bicho que não se cala
Que entra por uma porta
E sai por outra
E se mostra pela fala.

E agora de conto em conto
Vivo aumentando um ponto
E se mais você quiser saber?
Deixa que depois eu te conto...

Ana Cunha

Porque conto histórias.

2008-09-06T17:41:00.000-07:00

Parte da vivência “Caminhar”

Porque conto histórias...

Nonato Marçal – Eu acredito na humanidade, até me provando o contrário. Eu creio!

Ana Selma – Amo a literatura e tive a sorte de encontrar outra pessoa por ela apaixonada, que sem querer querendo encorajou-me e assim comecei a caminhar nesse caminho.

Luiza – Para entrar no mundo da imaginação.

Eny – É uma maneira de transmitir alegrias.

Cléa Magnólia – Porque é magia, é memória de passados e futuros que não vivi e não viverei se deixando eternizar... pela minha criança perpetuada pelo sol, pela lua, pela água, pelo fogo...

Adrine – Para manter aquecida a chama.

Maiolina – Porque amo as palavras que voam ao encontro do outro.

Sônia – Pelo prazer de saborear palavras, pelo sentimento poético que proporciona a mim e ao outro, pela troca do ouvir, falar e encantar pessoas.

Roseni - Contar é: Se apaixonar. Tanto quem conta quanto quem ouve. Conto histórias porque gosto de ouvir outras pessoas contando, me alegro, me emociono. Então, assim como sinto, também quero fazer com que os outros se emocionem se apaixonem pelas histórias que conto.

Rodrigo – Conto histórias para compartilhar vida, sentimentos, experiências... Conto história porque me sinto feliz e vivo de forma mais intensa a alteridade.

Gilberto – Alimentar a alma e a sabedoria.

Vânia Situba – Conto porque o instante existe, para não deixar ninguém triste. Conto para deixar na mente e no coração a semente da imaginação.

Nazaré Monteiro – Fazer uma criança sorrir faz parte da minha vida.

Joana – Eu conto histórias porque elas mexem com as pessoas você sente a cumplicidade no olhar dos ouvintes. É um momento de interação total, um misto de prazer para todos.

Paulo – Contar histórias é uma forma de construir significados, sentidos para vida (e para morte!)

O rito de nascimento do nome do grupo Ayvu Rapyta

2008-09-05T17:40:00.000-07:00

23.08.2008

Sábado de sol e calor no intenso verão amazônico. Tempo propicio para um nascimento. Os contadores de história se reúnem em uma casinha no bosque... Bosque que fica bem no coração da cidade de Belém do Pará.
Pouco a pouco, um a um vem chegando e se aconchegando... Era dia de escolher um nome para o grupo. A escolha deu-se em um ambiente mágico, bem de acordo com o espírito dos contadores que aqui habitam.
Música no ar: ... Andar com Fé eu vou, a Fé não costuma falhar... Na vivência dos pés, dançamos com alegria para liberação do corpo e do espírito... Dançar é tão bom!
Pés descalços, contornados, pintados e recortados deixaram pegadas, marcas no chão como um convite para seguir em frente, sempre em frente... E, como as mulheres de algumas tribos africanas, saímos para o bosque em busca de um Nome, de um som, de uma palavra, fomos nos embrenhando entre a vegetação do bosque. Abraçamos árvores, colhemos flores, encontramos gravetos, descobrimos semente... Silenciosamente escutamos nossos corações... Retornamos, seguindo nossas pegadas.
Sentamos em círculo no chão. E a assembléia começou. A confraria é ouvida. Sete nomes são sugeridos. Sete nomes são votados. Nomes cheios de significado, cheios de beleza, cheios de sonoridade... Há! Que pena ter que escolher um só... É realizada a votação e um nome vem surgindo, sussurrado, criando corpo, criando forma... Ayvu Rapyta!
O grupo foi como uma gestante que nesses quase nove meses, desde a fecundação do grupo, aguardou com momentos alternados de calma e ansiedade o nascimento de seu bebê. Não queríamos uma criança prematura, e no momento certo ela aporta. Nasce a criança! Ayvu Rapyta é o nome.
Cheio de poesia, surgiu sob uma chuva de sementes “corrupio”...
Ayvu Rapyta!

Então, circularmente nos dançamos. Dançamos em agradecimento. Dançamos em louvor a natureza, e de seus elementos essenciais: água, fogo, terra e ar. No centro da roda “Os fundamentos do ser”, “Os fundamentos da palavra habitada”... Ayvu Rapyta.
Nome forte, que a principio provoca um estranhamento na pronúncia, e nem poderia ser diferente, pois na gramática indígena, existem algumas características fonéticas na estrutura da língua, totalmente diferente das da nossa língua portuguesa.
Um pássaro canta lá fora... Cai uma chuvinha leve... O batismo é realizado... Ayvu Rapyta!
Saímos de mãos dadas para entre as árvores, para que o espírito índio, ancestral dos primeiros moradores dessa terra, viesse se juntar a nós e assoprasse em nossos ouvidos o Ayvu Rapyta... Ayvu Rapyta... Ayvu Rapyta...
O nome pulsava em nossas gargantas no mesmo ritmo de nossos corações. E assim pudemos começamos a criar intimidade com o Nome, a segurar no colo a criança parida...

Kaka Werá Jecupé, em seu livro A Terra dos mil povos, diz:

O termo Ayvu significa “alma, ser, som habitado, palavra habitada”.
Ayvu Rapyta, passado de boca a boca com a responsabilidade do fogo sobre a noite estrelada, e através das cerimônias e encontros por que tenho passado com os ancestrais na terra e no sonho. (...) As culturas indígenas são guardiãs de uma memória coletiva. Nas sociedades tradicionais e indígenas cabe ao rito, como espaço simbólico de manifestação do sagrado, a incessante tarefa de dominar ou afastar o caos e estabelecer a ordem, por meio da dramatização coletiva. Dramatização ritual, definindo nossa identidade coletiva como grupo social e grupo de contadores.

Nós, contadores de história do Norte do Brasil, assentados sobre esse gigantesco tapete verde que é a Amazônia, reunidos como grupo, como força que representamos, frutos da diversidade cultural, social e étnica desse povo formado de índios, caboclos, ribeirinhos, camponeses e habitantes da metrópole, temos uma essência mítica. Guardamos no baú de nossa memória coletiva as lendas e histórias que habitam desde tempos imemoriais nossas terras, nossos rios, nossa floresta.
Sim, seguiremos contado histórias. Esse é o nosso legado. Formar o elo contemporâneo que se estica e segura com uma das mãos, as mãos dos contadores do passado e estende a outra em direção aos contadores do futuro, para que eles possam seguir completando a mágica corrente que roda o mundo, que gira pelas eras contando histórias. Essa é a forma que encontramos de perpetuar nossas mais profundas raízes.
Histórias que aqui já estavam, se juntaram a outras que para aqui chegaram de muito, muito, longe... Histórias que seguirão adiante, sempre, sempre, nesse ir e vir do mar no qual navega a raça humana. Histórias que nos permitem respirar, tomar ar nesse fosso tão denso daquilo que chamamos realidade.
Definitivamente seguiremos contando histórias. Com a consciência que as histórias não têm fronteiras. Elas atravessam o tempo nas assas do vento, na voz de quem conta. Contando e levando sempre adiante, semeando com amor no ouvido, no coração e na imaginação das pessoas de todas as idades, o mistério, a magia e o encanto.

Cléa Palha
Setembro 2008

Para um amigo que nunca soube de minha existência...

2008-08-25T17:38:00.000-07:00

Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles...
Quando viajo e fico diante de lugares maravilhosos, cai-me alguma lágrima por não estarem junto de mim, compartilhando daquele prazer...
Se alguma coisa me consome e me
Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles...
Quando viajo e fico diante de lugares maravilhosos, cai-me alguma lágrima por não estarem junto de mim, compartilhando daquele prazer...
Se alguma coisa me consome e me envelhece é que a roda furiosa da vida não me permite ter sempre ao meu lado, morando comigo, andando comigo, falando comigo, vivendo comigo, todos os meus amigos, e, principalmente os que só desconfiam ou talvez nunca vão saber que são meus amigos! A gente não faz amigos, reconhece-os.

(Vinícius de Moraes)

Existem pessoas que passam em nossas vidas e deixam marcas profundas, daquelas possuidoras de uma clarividência, sensibilidade, respeito ao ser humano e principalmente, uma enorme força interior, capaz de perceber o outro não como inferior, mas apenas como diferente.
O primeiro contato com uma destas pessoas aconteceu antes mesmo de “conhecê-lo”, foi quando visitei uma pequena parte do acervo do “Museu do Marajó” instalado no Museu do Estado do Pará. Levei três dias para visitá-lo completamente devido interesse suscitado. O museu completo fica localizado no município de Cachoeira do Arari. Os elementos da vida cotidiana marajoara encontravam-se de forma inteligente, bem humorada e regional. A cada coisa vista pensava em quem seria o idealizador, só poderia ser um autentico marajoara, nascido e criado naquele mundo de águas. Foi quando então li o nome “Giovanni Gallo” e logo vi que não se tratava de um nativo, mas como é possível um conhecimento tão profundo da alma do povo ribeirinho? Então fiquei com este nome em mente por um longo tempo, curiosamente precisava ouvir as histórias deste homem, como chegou aqui? De que maneira conseguiu o acervo do museu? Os depoimentos? As pesquisas? Seu dia-a-dia no arquipélago das águas!
O tempo passou só voltei a “encontrar-me” com Giovanni Gallo em 2001, quando conheci o Sr. Smith, dono da gráfica que imprimiu o jornal da escola em que eu trabalhava, ele contou-me que era amigo de um padre que havia feito uma pesquisa sobre os motivos ornamentais da cerâmica marajoara e editou num livro, e esse padre era o responsável pelo museu do Marajó. Não contive a alegria contando a fascinação sentida pelo museu e seu idealizador, descobrira naquele instante que Giovanni, era o Padre Gallo, que chegou por estes lados na década de 80 e nunca mais saiu.
Sr. Smith era o tesoureiro do museu, assim respondeu todas as indagações, por fim deu-me o exemplar do livro citado, e o convite para conhecer realmente o Museu do Marajó com seu acervo completo, era mais que um convite, era a possibilidade de falar com aquela pessoa que despertava tanto interesse em mim. O tempo foi passando repleto das intempéries da vida cotidiana e ate o dia de hoje para meu arrependimento eterno, não conheci o Museu.
Nas minhas andanças pelas livrarias descobri duas outras obras do Padre Gallo, “Marajó a ditadura da água” e “O homem que implodiu”. No entanto bastou ler o Marajó para meu encanto crescer pelo Padre Gallo. Quando aceitei o convite de “mergulhar” nas águas do Marajó com o Padre Gallo, é que percebi o sentido da expressão amor ao próximo e comprometimento, ele penetrou no universo daquele povo como ninguém! Aprendeu a conviver com animais, crenças, miséria, doenças, injustiças e com a ditadura imposta pelas águas, elementos que não são fáceis de experimentar, nem mesmo pelos daqui. Envolveu-se em muitas encrencas, como dizemos, por não fechar os olhos às injustiças feitas ao povo humilde.
O desejo de conhecer a cultura amazônica, desde as gírias, as tradições, as histórias, e as crenças criaram laços no padre, que acredito eu, fizeram dele um apaixonado pela cultura marajoara, senão como explicar a dedicação pelo Museu? No livro isto fica claro no capitulo intitulado “O pajé”, que narra sua visita a uma sessão de pajelança, em momento algum se observa no relato comentários depreciativos, preconceituosos, e sim a visão de um pesquisador, disposto a captar a essência, a beleza do ritual. O relato termina com o desabafo do Padre “Graças a Deus eu tive a sorte. Se o pajé tivesse dito que eu sou safado, ninguém, nem o Papa com uma carta encíclica, teria força bastante para reabilitar-me”, referindo-se ao fato de o pajé ter dito a todos durante o ritual que o padre era realmente virgem. Giovanni rendeu o devido respeito a uma autoridade para o povo que conserva suas raízes indígenas, mesmo freqüentando a igreja católica, o povo reverencia o pajé com suas puçangas representando esta ancestralidade.
E assim o livro virou um companheiro, de certa forma era como se “falasse” com o padre Gallo, ou melhor, ouvisse suas histórias, é esta a sensação tida, a leitura do livro trás de volta o tempo que sentava na escada da casa da vovó e ouvia as histórias de sua vida passadas no interior, desde as de assombrações, botos, até as de pescas, plantas, etc.
Deixei meu companheiro algum tempo guardado na estante, às vezes o tempo é cruel, não permite que possamos dedicar-nos ao que realmente nos trás contentamento.
Somente no dia 07 de março de 2003, resolvi rever meu companheiro, tinha que ir a UFPA resolver uns assuntos, lá o ambiente é inspirador, pensei em sentar na beira do rio, com aquela brisa fria do inverno amazônico, quem sabe ter a sorte de ver um boto boiando, muitas pessoas dizem que avistaram ali.
Saí de casa após o almoço, cheguei a UFPA e me dirigi a um banco na beira do rio, conforme tinha ansiado, tirei o “Marajó” da bolsa e abri sem escolher um capitulo especifico, foi este, “Quando Deus precisar de você”, tratando da morte nas visões do marajoara e do europeu. Para o europeu o morto não é acolhido, velado, entrega-se uma firma responsável para cuidar do funeral, mantendo-o longe da família. Já para o povo do marajó, segundo o Padre Gallo, o morto é rodeado de atenções pela família e vizinhos, orações, velas, flores, supertições, etc.
A leitura desse capitulo serviu de base para abrir o baú de minhas memórias, relembrando o que nos foi ensinado sobre a morte amazônica e seus rituais, neste momento senti um temor, de não conhecer pessoalmente o Padre Gallo, deu um aperto no coração, pois sabia da sua idade avançada, e novamente proferi as palavras, tenho medo que ele morra! Seria algo que não me perdoaria, e fiquei pensando na importância deste homem, na sua sabedoria, sua visão ampla de mundo, e na escolha pelo Marajó.
Foi somente quando cheguei em casa por volta das 18:30, liguei a tv para ouvir as noticias no jornal local, que recebi uma noticia que causaria impacto, naquela tarde o Padre Giovanni Gallo de 76 anos havia falecido, não acreditei, como poderia, o mundo do Marajó ainda precisavam muito dele, e eu que nem sequer o conheci, ouvi sua voz, conheci as outras histórias. Não sei o que aconteceu, posso chamar de coincidência, mas como explicar aquela tarde, minhas palavras, meus sentimentos, e a morte dele. A sensação de deixar de fazer o que deveria ser feito é horrível, paralisadora. Vi pela Tv o Sr. Smith, parecia estar cuidando dos trâmites legais para o sepultamento que será onde com certeza ele gostaria, no Museu, em Cachoeira, no Marajó, ele era um dos inúmeros amigos que o Padre Gallo possuía nesta terra que o acolheu, e que foi acolhida por ele, com certeza tais amigos hoje choram a perca irreparável deste mecenas do Marajó, alguns choram sua morte, mesmo sem ele nunca ter sabido da existência destes amigos.
Hoje o dia amanheceu cinza, triste, os passarinhos nem vieram cantar na arvore do quintal...Li na primeira pagina do jornal a seguinte matéria: “Morre italiano que deu a vida pelo Marajó”, pensei nos versos do poeta, “quando eu morrer, se eu não for pro céu, eu vou lá pro Marajó, montar num cavalo baio debaixo das cores do sol”.

Andréa Cozzi

Em 08/03/03

A BOCA BANGUELA DE UMA FADA DO MARAJÓ

2008-08-25T17:20:00.000-07:00

Era inicio da década de 60 quando fiz minha primeira viagem nesse Planeta, viajei de barco de Santarém até a Ilha do Marajó na barriga de minha mãe, acompanhada de meu pai, minhas três irmãs e meus dois irmãos mais velhos. E foi lá pelas bandas de Breves que eu vim ao mundo, quis o destino que eu nascesse marajoara.
Não era grande nem pequena a morada da minha primeira infância, mas cabe direitinho na minha memória, e, é lá que me vejo menina bem pequenininha, com papai me chamando em tom brincalhão de “tapurú de seringueira”.
Era uma casa de madeira, bem ao lado de um campo onde a vista não alcançava o fim, casa com as “pernas altas” (pelo menos era assim que minha visão de criança percebia), que permitia que meus irmãos e eu invadíssemos o território de galos, galinhas e pintinhos que por ali viviam ciscando e nos metêssemos por de baixo de suas tábuas, entre suas “pernas mancas”, sem dúvidas era uma casa acolhedora de crianças. Tinha uma aconchegante varanda na frente que se estendia até um dos lados, varanda que mamãe mantinha limpinha e arrumada com cadeiras de vime, mesinhas com bibelôs e muitas plantas que eram plantadas principalmente em latas de leite vazias, e que eram distribuídas para embelezar e alegrar o espaço avarandado onde gostávamos de estar em diversas ocasiões.
Literalmente, foram esses dois espaços físicos, em cima e em baixo de casa, que me remeteram a um outro espaço até mais singular que esses espaços reais: o espaço do imaginário. Espaço que desempenhou, e até hoje desempenha, um papel importantíssimo em minha vida. Como somente as crianças sabem fazer, nós circulávamos simultaneamente e com leveza nesses dois espaços.
É justamente nesses espaços reais e imaginários que aparece na minha vida e de meus irmãos, a figura de uma velha cabocla marajoara, muito asseada, de chinelinhas nos pés, vestido de chita estampado de flores miudinha, cabelos brancos presos por pentes de “velha” em um cocó atrás da cabeça e a boca banguela, ela era uma fantástica contadora de histórias: Dona Erotildes. Há! Que cheiro bom de limpeza vinha da roupa que ela usava, roupa limpinha, quarada sob o sol amazônico, lavada em gamela com água e sabão grosso para depois ser passada com ferro a carvão. Velinha muito querida e estimada por todos de minha família. Era uma verdadeira alegria quando ficávamos na responsabilidade da querida Dona Erotildes. Ela foi presença fundamental em nossas vidas, para a formação de nossa mais remota memória cultural amazônica, alimentou em seu seio nosso imaginário com histórias de raízes caboclas, índias, africanas, européias e pegando em nossas mãos nos conduziu pelas estradas de um mundo mítico. Possivelmente foi uma senhora sem estudos, mas cheia de conhecimento e cultura.
Na época, com idade já avançada, essa digna e responsável senhora era sempre requisitada, como babá, todas as vezes que meus pais iam ao cinema à noite ou então viajavam. Mamãe, mesmo que tivesse uma empregada em casa, sempre pedia que Dona Erotildes fosse tomar conta de nós nessas ocasiões, pois meus manos e manas eram travessos e estavam sempre inventando brincadeiras e fazendo peraltice.
Na horinha do pôr-do-sol, depois de nossa merenda-jantar com chá de capim-cheiroso, acompanhado com farinha de tapioca e pão torrado, nas ocasiões que Dona Erotildes ficava com a gente, era costume das crianças de casa se reunirem ao redor de nossa Babá para ouvir a contação de histórias que alimentavam nosso sonho de criança insular. O lugar predileto nessas horas mágicas para ouvi-lá contar, era a nossa varanda de tábuas corridas. Lembro que muitas vezes a contação começava quando Dona Herotildes se agasalhava em uma cadeira e eu, meus irmãos e irmãs íamos também nos aninhar bem juntinho, todos nós gostávamos dessa proximidade com ela, pois sabíamos que já vinha história de todo tipo e paragem. Eu gostava de sentar bem juntinho dela para ficar olhando sua boca bem de pertinho e ver as histórias saírem de lá, daquela boca banguela que contava histórias como ninguém... Embora nessa época eu ainda não tivesse completado meus quatro anos de idade, ainda lembro muito bem dela e do que pensava na ocasião. Lembro-me de pensar um pensamento de criança pequenina, um pensamento intrigante mais ou menos assim: Será que foi algum “bicho papão” das histórias que ela conta que comeu os seus dentes? Ou então ficava pensando que talvez histórias só saíssem com facilidade das bocas banguelas, bocas sem dente, que não tinham como segurar e morder, de onde palavras escorregavam pela língua fácil, fácil. Na hora da merenda, curiosa, eu ficava observando ela comer o bico de pão e achava impressionante como ela conseguia fazer aquilo sem dentes na boca, eu tentava comer o meu pão igual a ela, sem usar meus dentes, mas logo percebia que não era nada fácil, e aquela boca banguela então ficava cada vez mais cheia de mistérios e encantos pra mim.
Minha irmã mais velha me disse que tinha a impressão que, contar histórias também era uma forma de Dona Erotildes ter controle sobre nós e a balbúrdia que fazíamos quando nossos pais não estavam em casa, ela nos conhecia muito bem e sabia que bastava mencionar a palavra história para que todos sentassem, aninhados bem quietinhos ao seu redor. Ela tinha a sabedoria e o conhecimento do poder de controle que as histórias tinham sobre nós. Algumas vezes, quando estávamos demais bagunceiros ela ralhava, pedia silêncio com seu sotaque de cabocla marajoara, dizia em tom misterioso quase sussurando...
- Psssss! Escuta! É o vapor grande que ta chegando... trazendo história...
Então ela imitava o apito dos navios grandes que passavam na frente da cidade vindos de terras estrangeiras buscar nossa preciosa madeira. Aquele apito abria as comportas de um mar de lendas, permitindo que seres fantásticos e mágicos navegassem até aquela varanda... E lá vinham histórias boiando pelas águas do rio, e lá vinham histórias atracando no trapiche da cidade, rolando pelas areias das ruas, subindo pelas árvores, saltando em cima de nosso telhado, descendo pelos punhos de nossas redes, entrando e entranhando para sempre em nossas mentes, seres lendários como: Matinta-Perêra, Boto, Curupira, Cobra-Grande, Iara, Saci-Perêre, Mãe-de-Fogo, personagens fantásticos demais para aquelas crianças que éramos.
Quando ela começava a contar, tudo ficava quieto, tudo era sossego e mistério naquela varanda, naquela casa, naquela ilha, naquele mundo... E a voz dela, embora enrugada pelo tempo, soava macia como um monte de algodão. Sua fala cadenciada e algodoeira, tecia um enorme tapete mágico que nos levava para mundos e lugares fantásticos para encontrar fadas, bruxa, e todos os seres encantados do mundo da Carochinha. Algumas dessas histórias que ela contava eu nunca mais ouvi em minha vida, porém, permanecem fragmentadas em minha memória, como a história de três cachorros chamados: Rompe-Mato, Quebra-Ferro e Ouve-Longe, e também a história do grão de milho que caiu entre as raízes gigantes de uma árvore... Tantas histórias perdidas no tempo, adormecidas, encantadas, ecoando eternamente em meu espírito.

Noite adentro. Candeeiro já aceso. Depois de muitas histórias e cantigas, já deitada no colo dos manos mais velhos, eu relutava para manter os olhos e ouvidos abertos, e, vez ou outra, ainda conseguia escutar longe os pedidos de meus irmãos que ainda não haviam se rendido ao sono...
- Conta agora uma de fada Dona Erotildes! Conta! Conta!

Hoje, depois de muitos anos passados é que percebo que era ela, Dona Erotildes, a Contadora de Histórias, é que era a nossa Fada Encantada do Marajó.

Cléa Palha / fadinha feliz
Verão amazônico, agosto de 2008

Roda de histórias na Escola Municipal Nestor Nonato

2008-08-22T17:16:00.000-07:00

Meu Deus! O que é isso?Eu quero ficar e assistir de novo...Frases ditas pelas crianças da E M "Nestor Nonato de Lima"que mostraram que mais uma vez as histórias mobilizaram os sentimentos e cumpriram sua mágica missão.Olhos atentos, corpos se encolhendo ao assitir a passagem das visagens eassombrações de Walcyr Monteiro, o Homem visagento, acompaharam a Procissão das Velas, descobriram que Dona Podó era a Matinta do rio Maioatá,souberam como foi que a Moça Seca assim ficou e desvendaram o mistério da Freira de Marudá e como desencantar uma cobra grande com uma Rosa.Crianças, adolescentes e adultos todos nós - Sônia, Vânia, Gilberto, Ana Selma e Peixoto nosso garoto-apoio- ficamos felizes com este momento mágico que as histórias nos proporcionaram.Essa, foi mais uma das histórias que vivemos e como vivebemos...

Ana Selma (Anfitriã da roda)

Eu em nós

2008-08-21T17:15:00.000-07:00

Oi índios me acusam de não ter mãos
Os negros reclamam a falta de pés
Os brancos dizem que é assim

Na encruzilhada
Na tocaia
Na janela

Espero na beira-mar
Ir para o norte e para o sul
Ficando na praia

Labuto de corpo inteiro
Com esses afetos desencontrados
Tentando achar a passagem.

Nonato Marçal

A casa das palavras

2008-08-14T17:13:00.000-07:00

As palavras são livres,
Vivem em todo lugar:
Em nossas mentes,
No céu, na terra,
No mar e no ar.

Mas elas também
Têm um lugar para descansar
E ficar protegidas: O LIVRO.

Estar “no livro” é estar na morada das palavras.
E quando nós quisermos visitá-las,
Conversar, rir ou chorar com elas?
Basta abrir a porta do livro...
A porta da casa delas.

Quando abrir o livro,
Elas estarão lá, de braços abertos,
Prontas para nos receber.

E irão nos oferecer _sim, pois são muito educadas:
Realidade, fantasia,
Coisas nunca sonhadas,
E muita, muita poesia.

E quando formos embora
Nos dirão, já com saudade:
_Vá, mas volte a qualquer hora.

(Ana Selma Cunha - Este texto foi vencedor do concurso de Poesia “Ida Oliveira” /2005)

Quem conta um conto...Trovas de Juraci Siqueira

2008-08-11T17:11:00.000-07:00

Na última reunião fomos presenteados com a participação do poeta e trovador paraense Antônio Juraci Siqueira, que nos apresentou suas trovas sobre os contadores e sua arte, uma beleza de se ver...Lembrando que le sempre presentea as pessoas com o coração do poeta(foto ao lado)Você já levou o coração do Juraci?Quem sabe na próxima roda de histórias!!

De quando em vez me comovo
No meio da garotada
Descobrindo um mundo novo
Num velho conto de fada!

A vida – tão complicada,
Cheia de problemas mil –
É simples, bela e encantada
Dentro do conto infantil!...

Nesta vida de procuras
Entre certeza e o talvez,
Até as histórias futuras
Têm gosto de “era uma vez”...

Para vencer os conflitos
Dos nossos dias tristonhos,
Inventa um conto bonito
E nela guarda os teus sonhos!

Cada história recontada
É uma fecunda semente
Que quando na alma é lançada,
Germinará novamente!

Quando as luzes da ribalta
O tempo apaga, sem dó,
Meu coração sente falta
Das histórias da vovó...

Brincadeiras de criança,
Histórias do “era uma vez”...
-Quando mais a idade avança
mais eu clamo por vocês!...

Dragões, animais falantes,
Duendes, bruxas malvadas...
- Quantos mitos cativantes
num simples conto de fadas!
-Dona Benta!Narizinho!
Pedrinho!Emília!Visconde!...
Hoje, confuso e sozinho,
Chamo e ninguém responde...

Contador, conta teu conto
E, nessa tão nobre lida,
Aumentarás mais um ponto
Na tua história de vida!

Ao fim das longas jornadas
Poucos de nos percebemos
Que a vida é um conto de fadas.

Para viveres sem trauma,
Planta amor onde passares
Pondo um pouco da tua alma
Nas histórias que contares!

Conta uma história de amor,
Põe nela paz e esperança
Que nada tem mais valor
Que os sonhos de uma criança!

Quem sonha um novo horizonte,
Torna o mundo mais risonho
E faz do conto uma ponte
Por sobre o rio do sonho!

José Monteiro Lobato,
Teu mundo alegre, infantil,
Tem vida e cheiro de mato,
Tem jeito de “Zé Brasil”!

Saltitante, zombeteiro,
Alegre, maledicente...
Como esse Saci matreiro
Instiga os sonhos da gente!

Nem mesmo o computador
Com internet e companhia,
Substituem a magia
Que há na voz de um contador”

Memória da reunião de 09/08/08. (o retorno)

2008-08-10T17:09:00.000-07:00

A primeira reunião foi como dizemos no léxico paraense-papa-chibé, pai d’ égua!!Fomos presenteados com a presença de dois escritores paraenses, Juraci Siqueira, mais conhecido como o filho do boto, e Heliana Barriga, que neste dia estava completando mais uma primavera amazônica, com direito a parabolos para nós. Ave poeta!!
Nosso pontapé inicial do segundo semestre foi para planejarmos. A reunião começou com o texto “A árvore dos meus amigos”, momento de acolher o grupo, aninharem-se nesta árvore.

Encaminhamentos:

1.Feira Panamazônica do livro – Fechamos quem irá contar histórias na feira (Cléa, Vânia, Selma, Adrine, Andréa, Sônia, Maiolina, Marçal, Nazaré e Eny) as decisões a respeito do repertório, figurino, etc, serão tomadas numa reunião extra, a ser marcada posteriormente.

2.IFNOPAP (Imaginário nas formas narrativas orais populares da Amazônia Paraense) – Encontro organizado pelo Centro de Letras da UFPA, este ano acontecerá em Soure, Salvaterra e Cachoeira do Arari.Representantes do grupo no encontro:Marçal, Andréa, Sônia, Rodrigo, Cléa, Maiolina, Adrine(os quatro últimos a confirmar)

3. Caderno de Educação – A entrega dos textos sobre nossas histórias do encontro com a palavra através da contação de histórias será no dia 23/08(próxima reunião no bosque).

4. Blog - grupo comprometeu-se a nutrir o blog regularmente com textos de sua autoria ou outros que acrescentem a arte de contar histórias. Os textos serão enviados para o e-mail da Andréa Cozzi.

5. Editora Vozes – Andréa encomendará os livros, A arte de contar histórias no século XXI – Tradição e ciberespaço e Contar e encantar, da Cléo Busatto ,na livraria Ângelus.Pedidos para:Sônia, Rodrigo, Maiolina, Andréa, Cléa, Nazaré, Adrine, Eny, Marçal, Vânia, Paulo Demetrio, Joana, Juraci.Os que faltaram a reunião e estiverem interessados nos livros entrem em contato com a Andréa o mais rápido possível.

6.Nome do grupo – A escolha será feita na próxima reunião. O grupo pesquisará para levar sugestões (dever de casa).

7. Cronograma das rodas de histórias nos locais que atuam os contadores do grupo (os que ainda não fecharam data e local entrem em breve em contato com Sônia ou Andréa.

21/08 às 09:00 – Escola Municipal Nestor Nonato – Ana Selma.
17/09 às 09:00 – Escola Municipal Walter Leite Caminha – Roseni.
?/09 às ? – Feira do Livro - Grupo
02/10 às 09:00 – Escola Municipal Helder Fialho – Cléa Palha.
04/10 às 10:00 – Bosque Rodrigues Alves – Grupo
14/10 às 09:00 – Escola Municipal João Carlos Batista – Eny.
?/10 às 10:00 – Baixo Acará – Andréa Cozzi.
12/11 às 16:00 – Biblioteca Vagalume(Benguí) – Paulo Demetrio.
20/11 às 16:00 – Biblioteca do CENTUR – Maiolina.
22/11 às 09:00 – Centro Comunitário Parque dos Pinheiros(Tenoné) – Nazaré.
02/12 às 09:00 - ? – Marçal.

8. Informes – Paulo Demetrio socializou sua participação no 3º Congresso da Expedição Vagalume e, São Paulo. O encontro contou com o relato das experiências com o trabalho de incentivo a leitura em toda a Amazônia. Como diz o poeta curitibano Ricardo Corona, “flores no vaso é com vocês, eu vou regar um jardim”.
Juraci Siqueira – Socializou sua vitória literária no edital da secult de literatura infanto-juvenil com o livro de poemas para crianças, Paca, tatu, cutia não! Parabéns poeta, as crianças agradecem e os contadores também, mais poesias para recitarmos. Lembrou-nos da exposição na Fundação cultural Tancredo Neves que será feita em outubro homenageando seus 60 anos de vida e 30 de poesia, segundo ele “longa estrada percorrida, 60 anos de vida e 30 de poesia”. Vida longa poeta!!!!

“para viveres sem trauma,
Planta amor onde passares
Pondo um pouco da tua alma
Nas histórias que contares!”
Juraci Siqueira

Um amor de verão, as palavras!

2008-08-10T17:07:00.000-07:00

Minha relação com as palavras iniciou-se nas férias de julho na casa de praia dos meus avós. Sempre fui aquele neto do contra, aquele que odiava correr na rua com todos aqueles primos chatos, ir atrás de pipa e pra concluir odiava sol!Ia para a praia empacotado e ficava embaixo do guarda-sol odiando aquela bola amarela lá no céu. Sempre reclamava e perguntava por que só íamos à praia quando estava aquele calor infernal?
A partir daí recusava-me a ir à praia e ficava na varanda da casa deitado na rede esperando o lanchinho delicioso da vovó. Até que um dia uma prima minha, mais velha, que já ia enfrentar o vestibular, chegou e disse que eu precisava aproveitar as férias de algum jeito, então me jogou no peito um livro chamado “O Alquimista” de Paulo Coelho.
No primeiro contato ri e disse: “Que capa ridícula!” Mas como não fazia nada mesmo o devorei e li durante todas as férias, apaixonei-me pelo mundo das letras. Li e não entendi nada, mas percebi que chamava a atenção das pessoas quando falava que tinha lido Paulo Coelho. Eu não via nada de mais, pois na verdade tinha odiado aquele tal de alquimista, mas amado as palavras.
Então passei a ler cada vez mais, entretanto, deixei de lado Paulo Coelho e passei a me perguntar por que meu primeiro contato com a leitura não tinha sido com outros autores, passei então a ler Rubem Alves?Hoje o amo e o odeio de vez em quando, pois seus livros me davam e dão sutis tapas na cara que devia levar da vida e faziam-me ter crises existenciais, nas quais ninguém me agüentava, e pra falar a verdade nem eu às vezes.
Mas agradeço ao Paulo que foi o cupido da minha relação com as palavras, e a Rubem, cupido do meu amor pela vida e por ter proporcionado minhas melhores “viagens”, mesmo aquelas que viajei na ”maionese”. Desde então devoro livros, revistas e a parte cultural dos jornais; e vivo escrevendo crônicas, poesias que surgem de vez em quando para alimentar minha alma e me propiciar novas viagens.

Rodrigo

A CONTADEIRA DE HISTÓRIAS

2008-08-07T17:05:00.000-07:00

Vovó Candinha é outra figura que nunca se apagou de minha recordação.
Não havia, realmente, mulher que tivesse mais prestigio para as crianças da minha idade. Para nós, era um ser à parte, quase sobrenatural, que se não confundia com as outras criaturas. É que ninguém no mundo contava melhor histórias de fadas do que ela.
Devia ter seus setenta anos, rija, gorda, preta, bem preta e cabeça branca como algodão em pasta.
Morava distante. Vinha ao povoado, de quando em quando, visitar a Luzia, sua filha caçula, casada com o Lourenço Sapateiro.
E quando corria a noticia de que ela ia chegar, a meninada se assanhava como se ficasse à espera de uma festa. Não saíamos da porta da Luzia, perguntando insistentemente:
- Quando ela chega?
- Traz muitas histórias bonitas?
- Traz muitas novas?
Era pela manhã que vovó Candinha costuma chegar. O dia nem sempre havia acabado e já a pequena estava à beira do rio para recebê-la. Mal ia saltando da canoa, nós corríamos a abraçá-la com tanta afoiteza e tanta efusão que havia perigo de lhe rasgarmos o vestido rodado, de chita ramulhada.
- Quantas histórias a vovó traz? Perguntávamos.
- Um bandão delas, respondia a velha.
De dia não conseguíamos que ela nos contasse história nenhuma.
- Quem conta história de dia, dizia, negando-se, cria rabo de macaco.
Mal a noite começava a cair, a meninada caminhava para casa de Luzia, como se dirigisse para um teatro. Após o jantar, vovó Candinha vinha então sentar-se ao batente da porta que dava para o terreiro.
Enquanto se esperavam os retardatários, ela fumava pachorrentamente o seu cachimbo.
Sentávamo-nos em derredor, caladinhos, de ouvido atento, como não fora tão atento o nosso ouvido na escola.
Ela começava:
- Era uma vez uma princesa muito orgulhosa, que fez grande má-criação à fada sua madrinha...
Acendiam-se os nossos olhos, batiam emocionados os nossos corações...
Não sei se é impressão de meninice, mas a verdade é que até hoje, não encontrei ninguém que tivesse mais jeito para contar histórias infantis.
Na sua boca, as coisas simples e as coisas insignificantes tomavam um tom de grandeza que nos arrebatava; tudo era surpresa e maravilha que nos entrava de um jacto na compreensão e no entusiasmo.
E não sei onde ela ia buscar tanta coisa bonita. Ora, eram princesas formosas, aprisionadas em palácios de coral, erguidos no fundo do oceano ou das florestas; ora reis apaixonados que abandonavam o trono para procurara pelo mundo a mulher amada, que as fadas invejosas tinham transformado em coruja ou rã.
Não perdíamos uma só de suas palavras, um só dos seus gestos.
Ela ia contando, contando... Os nossos olhinhos nem piscavam...
A lua, como se fosse princesa encantada, ia vagando pelo céu, toda vestida de branco, a mandar para aterra a suavidade dos seus alvos véus de virgem.
Lá pelas tantas, um de nós encostava a cabeça no companheiro mais próximo e fechava os olhos cansados. Depois outro; depois outro.
E quando vovó Candinha acabava a história, todos nós dormíamos uns encostados aos outros, a sonhar com os palácios do fundo do mar, com as fadas e as princesas.

(Autor desconhecido)

Que dizer desse dia?

2008-07-20T17:03:00.000-07:00

Poderia ser em forma de música, poesia, ou uma história das que contamos e ouvimos no dia 30 de Junho de 2008 na comunidade Santo Antônio(KM 24 da Alça viária), no entanto o que pode ser dito é um imenso agradecimento aos do grupo que ousaram compartilhar suas vozes com crianças, mulheres e homens que agora se uniram a teia de histórias ao também compartilharem conosco suas narrativas. Saímos grávidos de histórias...
Agradecemos aos Irmãos Franciscanos da Igreja dos Capuchinhos que amorosamente nos convidaram para a roda de histórias,sabiam eles que nos presentearam com um dia inesquecível?Acho que sim, pois como diz a oração de São Francisco "é dando que se recebe".As imagens contam as histórias desse dia!!

Max Martins

2008-07-19T17:01:00.000-07:00

... E veio o Amor, este Amazonas
fibras febres
e mênstruo verde
este rio enorme, Paul de cobras
onde afinal boiei e enverdeci
amei e apodreci.

Os versos fortes do poema Travessia I, de 1966, revelam a intimidade do poeta Max Martins com o jogo de palavras e imagens, matéria prima da poesia.Disciplinado, Max é autodidata. Concluiu somente o curso primário, mas aprofundou-se no estudo da palavra através da leitura de ensaios, romances e poemas. Fez parte de uma geração de intelectuais que freqüentavam as reuniões do Central Café, em Belém, lideradas pelo professor Francisco Paulo do Nascimento Mendes, o Chico Mendes.Ao longo da vida, publicou onze livros que estão reunidos na Poesia Completa "Não Para Consolar", de 1992, Edições Cejup.Hoje, Max Martins é o maior poeta paraense em atividade. Em entrevista ao jornalista Tito Barata, fala de vida, poesia e lembranças. Vejamos algumas partes:

Afinal, o que é a poesia?

Max - Eu não sei, busco saber o que seja. Pergunto para ela... A poesia é sempre uma dúvida. Começa que a palavra que a gente tem a ilusão... Mente a si mesmo de que a palavra é a coisa, mas nunca é a coisa. É como diz o mestre zen budista: Não confunda a lua com o dedo apontando para a lua.

Como você inicia na poesia?

Max - Eu começo na poesia entre os 14 e 15 anos. Uma poesia nos moldes de então: parnasiana, bem feita, de acordo com o figurino acadêmico e tradicional. Depois eu descobri o Modernismo. Eu devo ao [Francisco] Chico [Paulo do Nascimento] Mendes a descoberta do Modernismo. Um moleque lá da rua onde eu morava me disse: Eu tenho um professor [Chico Mendes] no Colégio Nazaré que nos ensina que a poesia não é obrigada a ter metrificação, rima e versos que fecham com o poema. Eu refleti e então me danei a fazer poemas modernistas, que, mais tarde, deságuam no meu primeiro livro "O Estranho", de 1952, na mesma coleção de "A Linha Imaginária" de Ruy Barata.

O que te levou a escrever poesia?

Max - Eu acho que sempre, em criança, eu quis me exibir. Eu tinha inveja dos garotos reunidos na porta da minha casa, na adolescência, que improvisavam peças de teatro na rua. E esses garotos se entrosavam bem com as garotas das redondezas. Eu ficava com inveja, me achando incompetente para representar. Então eu descobri um poema, dentre os recortes da minha mãe, de um poeta paraense [Rocha Júnior], meu tio, irmão dela, que era dedicado à mãe dele. Logo também fiz um, dedicado à minha mãe, sem metrificação, nem nada. E por aí fui... Eu ganhei os anos, fiz poemas de acordo com o tratado de versificação do Olavo Bilac e Guimarães Passos, até descobrir o Chico Mendes que me apresenta ao Modernismo.

Como você escreve? Você guarda os seus fragmentos?

Max - Sim. Eu guardo. Eu escrevo com caneta. Uso cadernos, mas atualmente pego qualquer papel, o que estiver mais à mão. Eu durmo muito tarde, ou melhor, eu acordo muito cedo, três da manhã. E não durmo mais porque também é sinal da velhice, fico sem sono. Mas não me angustio por causa disso. Angustio-me ao fazer o poema, me angustio até fisicamente, fico cansado. Eu guardo nos cadernos aquilo que eu chamei de Palavras a esmo. Eu quero que essas palavras não sejam minhas.Um dia, do meu diário que tem muitas palavras a esmo, imagens a esmo, que eu não quero minhas, vou retocar, ao acaso, essas palavras. Então esse meu trabalho de retocar, de reescrever, eu quero que sejam minhas, que sejam a minha vida. E aí o poema passa a ser biográfico, mas não biográfico imediatista das minhas dores de cotovelo ou qualquer coisa.
Por que você nunca quis ser membro da Academia Paraense de Letras? Você já recebeu convite?

Max - Nunca fui tentado a entrar, embora tenha recebido convite de alguns acadêmicos. Nunca tive o entusiasmo dos que queriam me botar lá. A Academia é presa à tradição e eu sou modernista do princípio ao fim. Não gostos dos princípios da formação das academias, embora tenham muitos bons representantes. Essa formação está se modificando, mas não me interessa.Você trabalha na construção dos poemas constantemente.

Se amanhã uma editora quisesse editar um livro teu, você teria o material pronto?

Max - O material será uma reedição ampliada do "Não para consolar" com poemas inéditos. Estou preparando para lançar.

Estaria pronto um livro inédito para amanhã?

Max - Eu nunca me apresso, nunca tenho urgência, porque eu sei para onde eu vou.

Para onde?

Max - Para o mistério da poesia.

Fonte: www.culturapara.com.br/maxmartins

A escrita é dom, arma e vitória

2008-07-13T16:59:00.000-07:00

“Sou mulher e escrevo. Sou plebéia e sei ler. Nasci serva e sou livre. Vi coisas maravilhosas em minha vida. Fiz coisas maravilhosas em minha vida. Durante algum tempo, o mundo foi um milagre. Depois a escuridão voltou. A pena treme entre meus dedos a cada vez que o aríete investe contra a porta. Um sólido portão de metal e madeira que não tardará a despedaçar-se. Pesados e suados homens de ferro se amontoam na entrada. Vêm a nossa procura. As Boas Mulheres rezam. Eu escrevo. É minha maior vitória, minha conquista, o dom do qual me sinto mais orgulhosa; e as palavras, embora estejam sendo devoradas pelo grande silêncio, hoje constituem a minha única arma. A tinta estremece no tinteiro com os golpes, também ela assustada. Sua superfície se eriça como a de um pequeno lago tenebroso. Mas depois se aquieta estranhamente. Levanto a cabeça, esperando uma invasão que não chega. O aríete parou.”
São as primeiras linhas do romance História do Rei Transparente, de Rosa Montero (Ediouro, 2006). A narrativa conta a história da camponesa Liola, dos 15 aos 40 anos, no século XII, vivendo as transformações desse período histórico na Europa. É mais uma narrativa de ambientação na Idade Média e de exposição de idéias e acontecimentos que transformaram a sociedade. Ao se vestir como homem e viver das batalhas e dos feitos de cavalaria, ela é uma espécie de “donzela guerreira”, motivo recorrente da literatura ao longo do tempo. A diferença está em que a arma mais poderosa com que pode lutar é aquela que preserva sua história de erros e acertos: a escrita. A palavra que, segundo o escrivão Morbidus, tem ainda condições de criar: “Quando escrevo alguma coisa, torno-a real”, diz ele. Este romance é, simultaneamente, a história fictícia de Liola, a retomada na ficção da história medieval, a história do Rei Transparente (narrativa metafórica e maldita que acompanha todo o romance) e a história da escrita do livro.
Rosa Montero já havia demonstrado a crença na escrita e a paixão de ler em A louca da casa (Ediouro, 2004), autobiografia literária de grande beleza e verdade. Ao enredar neste novo livro os vários níveis e espécies de histórias, demonstra o quanto a escrita tem o poder de aglutinar, ampliar, discutir, registrar, sugerir, evocar, transpor, encantar, e muitos verbos mais. A rude camponesa aprendeu a ler com a amiga Nyneve, a quem se atribui na narrativa a condição de “bruxa do conhecimento”: alguém capaz de encontrar soluções e saídas, além de dotada de perspicácia e capacidade de utilização de informações e espírito conectado com informações atualizadas. Isso lhe permite análises em profundidade, previsão de acontecimentos futuros, consciência do presente, capacidade de articulação de idéias.
Com ela, Liola ensaia as primeiras palavras escritas, que lhe abrem, sempre que um livro está a sua disposição, as portas para a informação e para o conhecimento de novos e mais amplos horizontes culturais. E lhe permite, ao cabo, escrever o romance, que lemos com avidez.
No fragmento citado acima é possível perceber como o medo e a solidão encontram forças e companhia na medida em que as palavras são inscritas e preservadas. Ao mesmo tempo, elas oferecem resistência e encorajamento. Numa simbiose com o espaço e os acontecimentos, o tinteiro move-se e treme seguindo o rito do aríete. Quando o texto e a pena suspendem sua atividade, o aríete pára. A palavra-arma fez recuar o instrumento da guerra, que forçava as portas do palácio e a liberdade de seus habitantes.
Em A louca da casa, Rosa Montero afirmava: “A palavra é que nos faz humanos”. Fiel a essa crença, ela define sua prática de escrita: “Eu coloquei e continuo colocando palavras no nada”. Consciência perfeita do fazer literário, do uso da condição humana da palavra: o nada aparece metamorfoseado em romance, em resposta, em interação com outros humanos, capazes, também eles, de outras e significativas palavras.
A passagem do estado de plebéia e serva para as maravilhas vivenciadas e vistas não se distancia da competência da escrita. As palavras se gravam do mesmo modo que as preces: ambas são armas, ambas vencem o silêncio e a debilidade.
Toda vez que me encontro com um texto com essa qualidade, me assaltam as imagens de seres distanciados da força da palavra, que a renegam, que a consideram dispensável e cerceadora. Penso nos analfabetos, nas crianças iletradas, nos jovens monossilábicos, nos adultos sem direito sequer à voz. Sem armas para deter a destruidora ação dos aríetes sociais e ideológicos, os que não aprenderam a ver a palavra como identidade humana estão muito mais sujeitos à invasão e à derrota.
Será que a sociedade brasileira se dá conta da destruição de qualquer futuro mais humano quando menospreza as questões da educação? Quando sobrepõe as armas da nãomeimportismo aos baixos índices de leitura compreensiva no Brasil? Os professores percebem quanto sua ação pedagógica pouco eficaz diminui as chances de defesa de seus alunos na guerra do dia-a-dia? Os alunos têm consciência de quanto perdem do presente e do porvir quando atribuem à educação o mesmo valor que a um game envelhecido e já vencido?
Bem poderiam eles dizer, como a personagem de Rosa Montero, a escrita “é minha maior vitória, minha conquista, o dom do qual me sinto mais orgulhosa...”. Bem poderiam...

Marta Morais da Costa [18/03/2007]
(Texto enviado por Delani Alves)

A menina e o pássaro encantado

2008-07-13T16:57:00.000-07:00

Era uma vez uma menina que tinha um pássaro como seu melhor amigo. Ele era um pássaro diferente de todos os demais: Era encantado. Os pássaros comuns, se a porta da gaiola estiver aberta, vão embora para nunca mais voltar. Mas o pássaro da menina voava livre e vinha quando sentia saudades...
Suas penas também eram diferentes. Mudavam de cor. Eram sempre pintadas pelas cores dos lugares estranhos e longínquos por onde voava.
Certa vez, voltou totalmente branco, cauda enorme de plumas fofas como o algodão.
"- Menina, eu venho de montanhas frias e cobertas de neve, tudo maravilhosamente branco e puro, brilhando sob a luz da lua, nada se ouvindo a não ser o barulho do vento que faz estalar o gelo que cobre os galhos das árvores. Trouxe, nas minhas penas, um pouco de encanto que eu vi, como presente para você...".
E assim ele começava a cantar as canções e as estórias daquele mundo que a menina nunca vira. Até que ela adormecia, e sonhava que voava nas asas do pássaro.
Outra vez voltou vermelho como fogo, penacho dourado na cabeça.
"... Venho de uma terra queimada pela seca, terra quente e sem água, onde os grandes, os pequenos e os bichos sofrem a tristeza do sol que não se apaga. Minhas penas ficaram como aquele sol e eu trago canções tristes daqueles que gostariam de ouvir o barulho das cachoeiras e ver a beleza dos campos verdes. E de novo começavam as estórias.
A menina amava aquele pássaro e podia ouvi-lo sem parar, dia após dia. E o pássaro amava a menina, e por isso voltava sempre.
Mas chegava sempre uma hora de tristeza.
"- Tenho que ir", ele dizia.
"- Por favor não vá, fico tão triste, terei saudades e vou chorar....".
"- Eu também terei saudades", dizia o pássaro. "-- Eu também vou chorar. Mas eu vou lhe contar um segredo: As plantas precisam da água, nós precisamos do ar, os peixes precisam dos rios... E o meu encanto precisa da saudade. É aquela tristeza, na espera da volta, que faz com que minhas penas fiquem bonitas. Se eu não for, não haverá saudades. Eu deixarei de ser um pássaro encantado e você deixará de me amar.
Assim ele partiu. A menina sozinha, chorava de tristeza à noite. Imaginando se o pássaro voltaria. E foi numa destas noites que ela teve uma idéia malvada.
"- Se eu o prender numa gaiola, ele nunca mais partirá; será meu para sempre. Nunca mais terei saudades, e ficarei feliz".
Com estes pensamentos comprou uma linda gaiola, própria para um pássaro que se ama muito. E ficou à espera. Finalmente ele chegou, maravilhoso, com suas novas cores, com estórias diferentes para contar. Cansado da viagem, adormeceu.
Foi então que a menina, cuidadosamente, para que ele não acordasse, o prendeu na gaiola para que ele nunca mais a abandonasse. E adormeceu feliz. Foi acordar de madrugada, com um gemido triste do pássaro.
"- Ah! Menina... Que é que você fez? Quebrou-se o encanto. Minhas penas ficarão feias e eu me esquecerei das estórias...".
Sem a saudade, o amor irá embora...
A menina não acreditou. Pensou que ele acabaria por se acostumar. Mas isto não aconteceu. O tempo ia passando, e o pássaro ia ficando diferente. Caíram suas plumas, os vermelhos, os verdes e os azuis das penas transformaram-se num cinzento triste. E veio o silêncio; deixou de cantar.
Também a menina se entristeceu. Não, aquele não era o pássaro que ela amava. E de noite ela chorava pensando naquilo que havia feito ao seu amigo... Até que não mais agüentou.
Abriu a porta da gaiola.
"- Pode ir, pássaro, volte quando quiser...".
"- Obrigado, menina. É, eu tenho que partir. É preciso partir para que a saudade chegue e eu tenha vontade de voltar. Longe, na saudade, muitas coisas boas começam a crescer dentro da gente. Sempre que você ficar com saudades, eu ficarei mais bonito.
Sempre que eu ficar com saudades, você ficará mais bonita. E você se enfeitará para me esperar...
E partiu. Voou que voou para lugares distantes. A menina contava os dias, e cada dia que passava a saudade crescia.
"- Que bom, pensava ela, meu pássaro está ficando encantado de novo...". E ela ia ao guarda-roupa, escolher os vestidos; e penteava seus cabelos, colocava flores nos vasos...
"- Nunca se sabe. Pode ser que ele volte hoje...
Sem que ela percebesse, o mundo inteiro foi ficando encantado como o pássaro. Porque em algum lugar ele deveria estar voando. De algum lugar ele haveria de voltar.
AH! Mundo maravilhoso que guarda em algum lugar secreto o pássaro encantado que se ama... E foi assim que ela, cada noite ia para a cama, triste de saudade, mas feliz com o pensamento.
- Quem sabe ele voltará amanhã....
E assim dormia e sonhava com a alegria do reencontro.
Rubens Alves

Catavento

2008-06-25T16:55:00.000-07:00

Era uma vez um catavento que toda manhã ficava na janela esperando o ventinho lhe visitar. Às vezes seu amigo demorava e o catavento ficava parado sem ter com quem brincar.
A brincadeira que ele mais gostava era catar vento, por isso quando ventinho chegava era aquela alegria, o catavento começava a girar, a girar, que nem dava para saber qual era a sua cor.
Ventinho dava muitas voltas ao redor de seu amigo só para vê-lo girando, quando podia trazia consigo outros amigos, como a folhinha da goiabeira, ou então, o sabiá e a borboleta amarela que moravam lá pertinho e aproveitavam a carona de ventinho e vinham juntarem-se a brincadeira.
O sabiá chegava bem perto do catavento e dizia:
-Caaata vento, cata, catavento para mim!
E de outro lado a folhinha da goiabeira que queria ficar bailando antes de repousar no chão também repetia:
-Caaata vento, cata, catavento para mim!
Cada vez que o catavento ouvia seus amigos, catava mais e mais vento.
E a brincadeira acontecia até D. Ventania chamar se u filho ventinho.
O catavento se despedia de seus amigos e esperava amanhecer mais um dia, para então brincarem de catar vento na janela.
Será que eu conto,
Será que eu invento,
Esta é a história
Do catavento!!

Para Sofia que esperava na janela o catavento colorido catar ventos bem cedinho.
“Caaatavento, cata, cata vento pra Sofia...”
Andréa Cozzi

Sonhos e bibliotecas - Edmir Perroti

2008-06-25T16:53:00.000-07:00
Nos anos 30 do último século, um grupo de intelectuais, liderado por Mário de Andrade, sonhou um projeto cultural de envergadura para a cidade de São Paulo: a criação de bibliotecas públicas, abertas à população em geral, em vários pontos da cidade. A iniciativa foi – e, poderá continuar sendo, se retomada em termos contemporâneos – contribuição fundamental à luta contra o analfabetismo e o iletrismo que, lastimavelmente, marcam ainda hoje nossa cena educacional e cultural. Reconhecendo a importância de formar leitores, ou seja, o papel educativo, cultural e socializador das bibliotecas, o grupo, além das dirigidas para adultos, idealizou também a criação de uma rede voltada especificamente para crianças e jovens, das quais a Biblioteca Infanto-Juvenil Monteiro Lobato, criada em 1935, foi a primeira. Tal movimento desembocou na criação da maior e mais complexa rede de bibliotecas públicas do País, cujo apogeu durou desses anos iniciais até os 60, quando a massificação começa a se impor como padrão dominante das políticas públicas de educação e cultura no País. A partir dos anos 70 esse formidável patrimônio cultural perde o rumo e até hoje, infelizmente, não conseguiu se refazer nem sequer compreender o que lhe aconteceu e está acontecendo. Quem, por exemplo, freqüentou a Biblioteca Monteiro Lobato em seu período áureo, encontrou ali um ambiente estimulante e vivo, onde era possível estar em contato com acervos diversificados e atualizados de periódicos e livros, alguns, inclusive, em línguas estrangeiras. Além de importante centro irradiador, a biblioteca “dos modernistas” era local de intensa produção e intercâmbio simbólicos, de interações de importância essencial à inscrição dos seus freqüentadores nas tramas da criação cultural. Na Monteiro Lobato, além das atividades fundamentais de leitura, da Hora do Conto, havia oficinas permanentes de criação literária, de artes plásticas, de confecção de jornais; havia, também, cotidianamente, encenações teatrais, debates, palestras, encontros com autores e muitas coisas mais. O jornal A Voz da Infância fez história, na biblioteca. Muitas cabeças boas, que produziram e até hoje produzem informação e cultura no País, publicaram seus primeiros escritos ali. Da mesma forma, criações teatrais do Teatro da Biblioteca Monteiro Lobato (Timol) emocionaram e fizeram pensar milhares de crianças. Um ator e diretor hoje conhecido de todos, Marcos Caruso, não só se formou nesse grupo, como, depois de adulto, dirigiu-o por bastante tempo. Contemporânea da primeira biblioteca infantil criada em Paris, em 1925, a Biblioteca Monteiro Lobato era motivo de orgulho especial para aqueles que tinham oportunidade de freqüentá-la. Suas realizações, suas dinâmicas, aliadas à imponência do novo prédio que até hoje resiste, implantado nos anos 50 no Centro de São Paulo, apontavam não só para a memória cultural da produção infanto-juvenil, mas para o presente e o futuro. A Monteiro Lobato alimentava esperanças. A partir dela, podíamos vislumbrar cidadãos capazes de tomar os destinos do País nas mãos.Apropriação ou expropriaçãoExemplo como esse nos permite chamar a atenção para a diferença existente entre um mero depósito de livros e um ambiente efetivo de conhecimento e cultura. Aqueles que tiveram a oportunidade de freqüentar a Lobato sabem que existem diferenças fundamentais entre políticas públicas de democratização e políticas de massificação cultural, entre práticas de apropriação e práticas de expropriação simbólica, vigentes entre nós desde a colonização. As primeiras acolhem, abraçam, abrem espaço, incentivam as trocas, o livre-intercâmbio de idéias; as segundas banem, afugentam, excluem. Para superar condições de mero entreposto e tornar-se espaço de cultura vivo, dinâmico, atrativo, a biblioteca não pode simplesmente existir, entregando ao acaso sua dinamização. É preciso atuar, agir, criar metodologias e estratégias compatíveis com projetos históricos empenhados em reverter o quadro de exclusão que sempre marcou a vida nacional; é preciso combinar opções de políticas públicas inclusivas com práticas culturais da mesma natureza, criando-se uma dinâmica entre macro e micro ações visando à participação e inclusão de todos nos processos de conhecimento e cultura.Ao mesmo tempo que uma biblioteca contemporânea deve ser aberta a novos leitores (e também aos não leitores), é indispensável concebê-la, também, como plataforma de lançamento, ponto de acesso dos diferentes públicos a circuitos culturais amplos e diversificados. As bibliotecas devem ser como as estações, ou seja, pontos de chegada e de partida em direção aos demais dispositivos culturais da cidade, do País, do mundo. Em suma, trata-se de inserir os sujeitos não apenas na biblioteca, mas nas ricas e intrincadas tramas simbólicas de nosso tempo. A qualidade e o compromisso público dos que nela trabalham também são elementos centrais nas políticas de apropriação cultural. Sem compreensão do papel fundamental que exercem, sem formação de base e continuada, compatível com tal compreensão, sem interesse efetivo pelos bens simbólicos, dificilmente esses profissionais serão percebidos ou se perceberão como protagonistas culturais. Não há, pois, como deixar de considerar a qualidade essencial dos mediadores. Em última análise, é no “aqui e agora” do concreto que os atos culturais ganham sentido. Mediadores desmotivados, despreparados, desinteressados, alheios às questões culturais gerais, bem como às dinâmicas singulares de seu universo imediato, não estão em condições de atender às exigências feitas por projetos destinados a reverter os caminhos excludentes da cultura no País. Elo com a comunidadeO compromisso com uma biblioteca ativa, inventiva e participativa implica também criação de vínculos fortes com o meio em que ela se encontra. Nesse sentido, torna-se necessário não só levar a biblioteca à comunidade, mas também trazer essa e sua memória, suas histórias, suas realizações significativas para dentro da biblioteca. Uma instituição distante não cria elos fortes e duradouros com seu público.É preciso transitar pela cultura local, da mesma forma que pela universal. É preciso buscar e coletar a memória da comunidade, registrá-la, dar-lhe forma e sentido, recriá-la, disponibilizá-la sob diferentes formas, como exposições, boletins, livros e álbuns fotográficos, tal como faz a Estação Memória, projeto criado por nós, na USP, e implantado na Biblioteca Infanto-Juvenil Álvaro Guerra, no bairro de Pinheiros, em São Paulo. A atenção voltada à cultura local é contraponto necessário aos processos de globalização, num movimento dinâmico e essencial de interpenetração entre o próximo e o distante, o aqui e o lá, o “nosso” e o “do outro”. A biblioteca contemporânea não pode aceitar o papel de entreposto de signos que as políticas e práticas de expropriação cultural sempre adotaram e continuam adotando. Deve, antes, estar antenada com as exigências de seu tempo e momento, tal como preconizou, em sua época, o grupo de intelectuais ligado a Mário de Andrade. Assim consideradas, as bibliotecas herdadas dos “modernistas” poderão ser redimensionadas, desempenhando novamente o papel cultural essencial do passado. Não serão, em tais condições, dispositivos restritos a pequenos grupos, pertencentes em geral às elites econômicas ou intelectuais. Serão, como em várias partes do mundo e ao alcance de todos, recursos essenciais de participação na cultura. Nossos modernistas, com certeza, estarão felizes se tivermos a capacidade de reativar sonhos de inteligência e beleza na vida do País.
Edmir Perroti é professor da Escola de Comunicação e Artes da USP.
FONTE: Revista Carta na Escola - 09/06/2008

Nascem flores com o tempo

2008-06-23T16:52:00.000-07:00

Sentir, eu sei, tem seu preço
dores, prazeres, amores
nunca erram meu endereço
a vida me quer sentindo
à flor da pele desde o começo
sentir, eu sentirei até o fim
nascem flores com o tempo
flores no vaso é com vocês
eu vou regar um jardim.

Ricardo Corona
(poeta curitibano)

Compartilhamento...

2008-06-15T16:50:00.000-07:00
Caros companheiros da aventura de viver e formar leitores,

Gostaria de compartilhar fragmentos de um texto de Guiomar de Grammont,que me comove.Lembrando que comover é nos tirar do lugar,nos tirar de onde estamos,que ele possa acompanhá-los,inspirá-los e fortalecê-los nos momentos de dúvida e "sozinhez".Tenham um ótimo dia,um grande abraço solidário e quixotesco,Delani.
"A pensar a fundo na questão, eu diria que ler devia ser proibido afinal de contas, ler faz muito mal às pessoas: acorda os homens para realidades impossíveis, tornando-os incapazes de suportar o mundo insosso e ordinário em que vivem.
A leitura induz à loucura, desloca o homem do humilde lugar que lhe fora destinado no corpo social. Não me deixam mentir os exemplos de Dom Quixote e Madame Bovary. O primeiro, coitado,de tanto ler aventuras de cavalheiros que jamais existiram,meteu-se pelo mundo afora, a crer-se capaz de reformar o mundo, quilha de ossos que mal sustinha a si e ao pobre rocinante. Quanto à pobre Emma Bovary, tornou-se esposa inútil para fofocas e bordados, perdendo-se em delírios sobre bailes e amores cortesãos.
Ler realmente não faz bem. A criança que lê pode se tornar adulto perigoso, inconformado com os problemas do mundo, induzido a crer que tudo pode ser de outra forma. Afinal de contas, a leitura desenvolve um poder incontrolável. Liberta o homem excessivamente. Sem a leitura, ele morreria feliz, ignorante dos grilhões que o encerram. Sem a leitura, ainda, estaria mais afeito à realidade quotidiana, se dedicaria ao trabalho com afinco, sem procurar enriquecê-lo com cabriolas da imaginação.
Sem ler, o homem jamais saberia a extensão do prazer. Não experimentaria nunca o sumo Bem de Aristóteles: o conhecer. Mas pra que conhecer se, na maior parte dos casos, o que necessita é apenas executar ordens?Se o que deve, enfim, é fazer o que dele esperam e nada mais?
Ler pode provocar o inesperado. Pode fazer com que o homem crie atalhos para caminhos que devem necessariamente ser longos. Ler pode gerar a invenção. (...)
Além disso, a leitura promove a comunicação de dores, alegrias, tantos sentimentos. A leitura é obscena. Expõe o íntimo, torna coletivo o individual e público, o secreto, o próprio. A leitura ameaça os indivíduos, porque os faz identificar sua história a outras histórias. Torna-os capazes de compreender e aceitar o mundo do Outro. Sim, a leitura devia ser proibida. Ler pode tornar o homem perigosamente humano."

Lani Alves(in memórian)

A Bolsa Amarela - O 1º livro a gente nunca esquece!

2008-06-15T16:47:00.000-07:00

"Eu tenho que achar um lugar pra esconder as minhas vontades." Assim começa o primeiro livro que levei emprestado da biblioteca da escola na 3ª série! A frase inicial fez com que Raquel e eu continuássemos juntas até hoje, ambas buscavam este lugar secreto de guardar vontades... Lembro o quanto o episódio do galo chamado Terrível pôs-me a pensar, na verdade não parava um minuto de pensar que haviam costurado o pensamento dele com linha bem forte pra que achasse que só podia ser galo de briga, e nem imaginam o que aconteceu com ele... (desculpem não dá para contar a história, o nº de caracteres não suporta, a danada mania de contador de histórias, falar e falar, então vocês terão que ler) Pois bem,pra todo mundo, todo mundo mesmo, leio este livro, ele representa muitas coisas para mim, especialmente autonomia, como já citei, foi meu primeiro empréstimo, levei para casa e depois de sete dias estava lá para buscar outros, tinha até carteira da biblioteca com foto 3x4.
Chegou o dia de conhecer a “mãe" da bolsa amarela, Lygia Bojunga veio a Belém para uma conversa literária no IAP, descobri que muitos na platéia tinham histórias com este livro, no final pedi pra que ela dedicasse o meu exemplar a Sofia, já falei a ela que esta é a herança que deixarei, uma bolsa toda amarela!
Andréa Cozzi

A serpente e o vagalume - Quem lembra dessa história?

2008-06-15T16:46:00.000-07:00

Conta a lenda que uma vez uma serpente começou a perseguir um vagalume, que fugia rápido com medo da feroz predadora; a serpente nem pensava em desistir. Fugiu um dia e ela não desistia, dois dias e nada... No terceiro dia, já sem forças o vagalume parou e disse à cobra:Posso lhe fazer três perguntas? Não costumo abrir esse precedente para ninguém, mas já que vou te devorar mesmo, pode perguntar...
Pertenço à sua cadeia alimentar ? Não.
Eu te fiz algum mal?Não.
Então, por que você quer acabar comigo? Porque não suporto ver você brilhar...

Blá, blá, blá, blá...

2008-06-12T16:42:00.000-07:00

Este grupo de contadores de história do bosque, cada figuraças, parece um imenso livro aberto, daqueles cheios de coletâneas de todos os gêneros, eis alguns deles:
Tem o meu menino inteligente, carinhoso e muito educado, este de quem falo, me fala macio e finge que entende o que nem escutou ,fica sempre ao meu lado, tem também o gênio da lâmpada, porém, com certeza não me concederá os três desejos, outro sim, se eu deixar, roubará minha alma, assim como rouba minha recates ao me abraçarE a madrinha, tem cara de tudo menos de fadinha, seu sorriso é um grande enigma, tem também a mãe de todos, que doçura, tem a que se sente, a voz empossada, é uma realeza só, e a psiu com seu jeito zen nos encanta, tem a menina ,que é só sorriso e como brilha o seu sorriso , tem a que inventa ,enlaça, traça e abraça , tem de tudo neste grupo tem a que chora por tudo e como é linda quando chora. Bem ainda tem muitos outros mas fica pra próxima tá? Deu vontade de nos conhecer? Venham, tem lugar pra todos, aguardamos vocês, não percam sábado dia 21/06/08, Bosque Rodrigues Alves entrada pela Perebebuí ,bla bla bla, bla bla bla bla.
Rosilda Costa

A língua do nhém,nhém,nhém

2008-06-10T16:38:00.000-07:00

Se eu pudesse escolher momentos para guardar para sempre, certamente o da apresentação de sexta seria um, lembrar tal momento é sonhar um sonho lindo, tudo foi mágico, desde o meu levantar da cadeira movida por uma força (coragem) vinda não sei de onde, como o andar e falar ao mesmo tempo, lutando para lembrar tudo o que havia decorado a algum tempo, a minha voz nunca foi tão bela, forte, marcante ecoando na minha mente e no meu coração e naquela sala sedenta de emoções, puft até que tudo se apagou, zerou completamento, disfarcei, sorri e continuei com algo que veio rapidamente a minha cabeça, não importa,não deu para quebrar o encanto, o Marçal, o Paulo e os outros contadores seguraram a magia. E o que ficou em mim foi os sorrisos de uns, e a perplexidade de outros, enfim cada um com sua vivencia experimentou sua emoção pessoal, sei não, só sei que foi muito bom ter estado lá,impagável.
Obrigada, amei a maneira como fui “incentivada” livre e espontânea pressão, era tudo o que eu precisava, afinal sou uma “crionça” e os desafios viram brincadeiras pois:
“Gostoso é pintar, escrever e dançar, fazer o que pode a sua maneira, a vida se torna uma brincadeira.
Só é possível àquele que crê, tudo é possível àquele que crê.”
Rosilda Costa

Memória da Reunião

2008-06-01T13:11:00.000-07:00

Em 31/05/08, Jardim Botânico Bosque Rodrigues Alves, Chalé de ferro. E cá estávamos nós em nosso ninho de ave... Quem já foi as reuniões do grupo sabe do que estou falando, nos sentimos acolhidos e aconchegados ao redor da colcha de retalhos emprestada pela Srtª Sofia perna de gia mais corre que nem cutia(ultimamente gosta de ser chamada de fada brilhante que arruma o quarto).Fechamos os estudos sobre o percurso histórico do contador com o texto da Cléo Busatto "A contação de histórias no século XXI: Um encontro mediado pelo suporte digital” (texto extraído do livro A arte de contar histórias no século XXI – tradição e ciberespaço. Petrópolis: Vozes, 2006).Ficou como encaminhamentos:· A necessidade de agendarmos o auditório do bosque para conhecermos melhor os CDs-rom da Cléo “Contos e encantos dos quatro cantos do mundo” e “Lendas brasileiras”, precisamos caminhar rumo ao quarto movimento que o texto acima citado nos traz – um sopro no ciberespaço;· Precisamos amadurecer a idéia do batizado do grupo (cadê o nome do neném?);· Mapear os grupos ou contadores de histórias de Belém;· Dar continuidade a costura de nossa colcha de retalhos;· Participar do I Encontro Municipal de Informática, Literatura e Educação – Leituras e leitores. 03 a 06 de Junho, 08:00 as 12:00, NIED- Núcleo de informática educativa.Neste último encaminhamento é necessário que o grupo se faça presente, pois faz parte de nossa formação enquanto mediadores de leitura, o evento foi pensado com carinho pelo SISMUBE e NIED, terá como palestrantes o Profº Benedito Nunes, Profª Stella Pessoa e Profª Lilia Chaves.Os que fazem parte da SEMEC receberam comunicado oficial nos seus espaços educativos para obterem liberação durante o evento.Portanto, não há impedimentos para alimentarmos nossas almas de leitores!! Vejo vocês lá.
Andréa Cozzi
LOUCURA? SONHO? TUDO É LOUCURA OU SONHO NO COMEÇO.NADA DO QUE O HOMEM FEZ NO MUNDO TEVE INÍCIO DE OUTRA MANEIRA,MAS JÁ TANTOS SONHOS SE REALIZARAM QUE NÃO TEMOS O DIREITO DE DUVIDAR DE NENHUM”.(MONTEIRO LOBATO. Miscelâneas. São Paulo: Brasiliense. 1956. 7ª. edição p. 178)

Minha vó contava...E eu jamais imaginava que era de Perrault, acho que nem ela.

2008-06-01T13:02:00.000-07:00

As Fadas

Contos de Perrault

Era uma vez uma viúva que tinha duas filhas. A mais velha se parecia tanto com ela, no físico e no temperamento, que quem via a filha, via a mãe. As duas, mãe e filha, eram tão desagradáveis e tão orgulhosas que viver com elas era impossível. A caçula, que era o retrato do pai, por sua doçura e bondade, tinha ainda a seu favor o fato de ser uma das moças mais lindas que se pode imaginar. Como todo mundo gosta é de quem lhe é semelhante, a mãe era louca pela filha mais velha e, por outro lado, tinha uma terrível aversão pela caçula. Obrigava-a a comer na cozinha e a trabalhar sem descanso.Cumpria à pobre menina, entre outras coisas, ir buscar água duas vezes por dia num lugar distante uma boa meia-légua da sua casa, de onde trazia um grande cântaro cheio até as bordas. Um dia ela se achava junto à fonte quando apareceu uma pobre mulher que lhe pediu um pouco de água para beber. "Pois não, minha boa mulher", disse a bela moça, e, depois de lavar rapidamente o cântaro, encheu-o onde a água da fonte era mais pura e cristalina e o ofereceu à mulher, segurando-o para que ela pudesse beber mais à vontade. Após ter bebido, a boa mulher lhe disse: "Você é tão bonita, tão gentil e tão boa que não posso deixar de lhe conceder um dom (pois ela era uma fada que havia assumido a forma de uma mulher pobre da aldeia a fim de ver até onde ia a bondade daquela jovem). Você terá o dom de fazer sair pela sua boca, a cada palavra que disser, uma flor ou uma pedra preciosa".Quando a linda moça chegou em casa, a mãe repreendeu-a por voltar tão tarde da fonte. "Peço-lhe perdão, minha mãe", respondeu a pobre moça, "por ter demorado tanto" - e ao dizer essas palavras saíram de sua boca duas rosas, duas pérolas e dois enormes brilhantes. "Que vejo?", disse a mãe grandemente admirada. "Parece-me que estão saindo de sua boca pérolas e brilhantes! De onde vem isso, minha filha?" (Era a primeira vez que a chamava de filha). A pobre moça contou-lhe ingenuamente tudo o que lhe havia acontecido, não sem deitar pela boca, enquanto falava, uma infinidade de diamantes. "Com efeito", falou a mãe, "preciso mandar minha filha até lá. Olhe só, Franchon, veja o que está saindo da boca de sua irmã, quando ela fala. Você não gostaria de ter também esse dom? É só você ir buscar água na fonte, e quando uma pobre mulher lhe pedir um pouco de água para beber você deverá atendê-la com toda a gentileza." - "Era só o que me faltava", retrucou a grosseirona da outra filha, "ir buscar água na fonte!" - "Pois quero que você vá", retrucou a mãe, "e agora mesmo!"Ela foi, mas sempre resmungando. Pegou o mais bonito vaso de prata que havia na casa e mal tinha chegado à fonte viu sair do bosque uma dama esplendidamente vestida, que lhe pediu um pouco de água. Era a mesma fada que havia aparecido à sua irmã, mas que agora assumira os ares e os trajes de uma princesa, para ver até onde ia a grosseria daquela moça. "Você acha que vim até aqui para lhe dar de beber? Que trouxe um vaso de prata expressamente para dar de beber à ilustríssima? Que beba você mesma, se quiser." - "Você não é nada gentil", retrucou a fada, sem se encolerizar. "Pois bem! Já que é tão pouco prestimosa, eu lhe darei este dom: a cada palavra que disser sairá de sua boca uma cobra ou um sapo".Logo que a mãe a viu chegar, gritou para ela: "E então, minha filha?" - "E então minha mãe?", respondeu-lhe a grosseirona, soltando pela boca duas víboras e dois sapos. "Céus", exclamou a mãe. "Que vejo! É sua irmã a culpada, ela me pagará". E logo correu para lhe dar uma sova. A pobre moça fugiu e foi esconder-se numa floresta próxima. O filho do rei, que retornava da caça, viu-a e a achou tão linda que quis saber o que fazia ali sozinha e qual motivo por que chorava. "Ai de mim, meu senhor", respondeu ela, "a minha mãe me expulsou de casa". O filho do rei, que acabara de ver sair de sua boca cinco ou seis pérolas e um igual número de brilhantes, pediu-lhe que lhe explicasse de onde vinha tudo aquilo. Ela lhe contou toda a sua história. O filho do rei apaixonou-se por ela e, considerando que semelhante dom valia mais do que tudo o que uma noiva pudesse levar de dote, conduziu-a ao palácio do rei seu pai, onde a esposou.Quanto à sua irmã, ela se tornou uma pessoa tão odiosa que sua própria mãe a escorraçou de casa. E a infeliz, depois de ter procurado em vão uma pessoa que a acolhesse foi morrer sozinha num recanto perdido do bosque.
Andréa Cozzi

Minha história de contador...

2008-05-31T12:52:00.000-07:00

Meu contato com a arte de contar história está ligada a minha infância, uma infância quase que esquecida por conta do corre-corre da juventude, essa fase em que tudo ocorre de forma rápida, intensa, paradoxal e de muitas descobertas. E foi no meio dessas descobertas e de autoconhecimento que a contação de histórias surgiu na minha vida.Foi num mês de festa, de celebração, outubro, Círio de Nazaré, que me deparei com uma pequena - grande mulher, não era a Nazica, era a Selma. E em meio a ensaios do Auto do Círio e companhia para voltar para casa que ela me falou de contar de histórias... Minha antena de jovem curioso se levantou e já passei fazer mil planos na minha cabeça. Uni meu trabalho voluntário na Igreja com a contação e aí a curiosidade foi se transformando num grande amor...Mas voltando a infância, fui convidado em uma das reuniões a abrir o baú da minha infância e relembrar as histórias que a povoaram; lembrei-me das histórias que a minha avó contava para mim e para os meus primos durante nossas férias no Marajó. Era batata, jantávamos as 18:00h por conta da educação militar do meu avô e logo depois dos trabalhos domésticos ela sentava entre os netos e começava a relatar os causos e lendas do marajó, histórias passadas de geração em geração, que sua avó ex-escarava lhe contou e que agora compartilhava com seus netos , até mesmo para nos afastar dos divertimentos de criança do fim do séc. XX e inicio do XXI, como, os videogames. E foi aí que percebi o quanto minha infância estava repleta de histórias, quem sabe o fato de contar, narrar, talvez esteja no sangue, nessa minha teia familiar.Hoje tenho essa arte na minha vida como uma semente que ainda precisa crescer, mas que já é de grande importância. Ligo essa idéia de contar as minhas preocupações enquanto cidadão consciente do seu papel de tentar ajudar na construção de um mundo melhor, ajudando crianças a se encantarem com os livros, com histórias, com a leitura. E o nosso grupo hoje é fundamental na minha vida, conto os sábados para não perder um encontro, me sinto sempre uma pessoa melhor quando volto pra casa depois dos nossos encontros, me alimenta a alma!!! Porém, o grupo é outra sementinha que está lá, persistente, que foi semeada em muitos campos, mas que ainda não consegue se sustentar sem o apoio; e esse apoio depende de nós, que nos comprometemos e que além do comprometimento e muito mais importante, compartilhamos dos mesmos sonhos e acreditamos no poder da palavra!! Vamos compartilhar dessas histórias?Rodrigo.

Quem dá mais um ponto?

2008-05-11T09:03:00.000-07:00

Cresci entre histórias de rio e rua, minha infância foi povoada com as histórias que minha avó contava, sua contação iniciava depois do jantar, e a molecada da rua se aconchegava na escada alta da casa e de lá só saíam após muita insistencia das mães. As histórias influenciaram profundamente a forma de ver o mundo e as pessoas e se fortaleceram e nutriram meu ser por toda trajetória de vida até hoje. Certa vez “ouvi” de um índio contador de histórias que também cresceu entre as histórias de seu avô, que as narrativas ouvidas ficam por algum tempo guardadas no rio de nossas memórias, como as areias do fundo de um igarapé, quietas, tranqüilas, e somente são agitadas quando alguém as revolve, então elas se mostram. Acredito que as histórias da Vó Mirica são as responsáveis pelo meu caminhar e a necessidade da troca singular que a educação oferece a mim. Que gostosura de infancia!! Posso até sentir o cheiro daquelas noites...Ah, se todos pudessem ter um encantador de histórias. Por isso posso dizer que não escolhi, e sim me percebi educadora emaranhada por fios de vida tecidos por muitas vozes que me ajudam a tentar ser humana e crer na possibilidade de uma educação que privilegie o ser e sua diversidade, em que o saber construído faça o caminho inverso do que está posto, emane do meio que o cerca, um conhecimento que valorize o pensar, o sentir e o agir, além de inflamar paixões, fantasia, ludicidade. “É o que é trabalhar com amor?...É semear as sementes com carinho e fazer a colheita com alegria, como se o vosso bem-amado fosse viver naquela casa”(Khalil Gibran)Meninos e meninas, este espaço é todinho nosso, então soltem o verbo e nos contem sua história como contador de histórias...Andréa Cozzi

2008-05-11T07:48:00.000-07:00

A formação do grupo de contadores de histórias faz parte de uma ação do Projeto Baú das histórias que visa atender as 35 (trinta e cinco) Unidades de Educação Infantil, 33 (trinta e três) Unidades Pedagógicas e 04 (quatro) espaços educativos vinculados ao projeto Escola Nativa, da Secretaria do Município de Educação de Belém,através do Sistema Municipal de Bibliotecas Escolares, considerando que tais espaços educativos não possuem bibliotecas e acervos para alunos, professores e a comunidade. Cada espaço educativo receberá um Baú das Histórias, que será confeccionado em madeira, recebendo produção artística, terá, inicialmente, um acervo de 200 (duzentos) livros de literatura infantil e juvenil.O projeto contará com atividades de fomento a leitura, como: Conversas Literárias (Encontro com Escritores), Colcha de Histórias (Contar e Ouvir histórias), Memórias de Leitura (Coleta das Memórias de Leituras dos Professores para edição de um livro) e Ambiência de Leitura, I Encontro de Contadores de histórias da Rede Municipal de Belém .O grupo é composto por professores da Rede Municipal de Educação, provenientes das Escolas, Unidades de Educação Infantil e Unidades Pedagógicas,objetivando fomentar nos espaços educativos a contação de histórias, além de instigar nos interessados na milenar arte de contar histórias momentos de pesquisas e vivencias, deixando-os sensíveis a alguns requisitos básicos para se contar, desde o envolvimento com a leitura e escrita, o exercício do ouvir, a escolha do repertorio, até chegarmos ao momento supremo de doação e troca entre o contador e o ouvinte.Um dos maiores desafios nas escolas é alimentar a ludicidade e o prazer da leitura e escrita, ao invés de transformá-los em apenas instrumentos pedagógicos.A formação do leitor simbólico envolve a percepção do que está implícito no texto, na busca do sentido, da identificação para si, das palavras ganharem vida através do corpo, no despertar do imaginário, da criatividade, do senso critico, entre outros que uma boa narrativa pode trazer.